Reflexión

Es posible que con el tiempo que le dedico haya conseguido dominar un cilanco donde las palabras tras la riada hayan quedado prisioneras de mis manos.
Es posible que leyendo tantos y tantos poetas muertos y vivos alguna de sus imágenes germinen en mí y me den trazos para dibujar a grandes rasgos un buen poema.
Es posible que incluso egocéntrico perdido como soy me crea que poseo la varita que da luz en la noche y recrea senderos de olvido, de pasión, de amantes y soledades, de tiempos, mares y desiertos…es posible.
Existe la posibilidad, incrédulo de mí, que incluso alguna vez los laureles tengan mis hombros como descanso y en mi mano sea una pluma de pájaro la que me dé su don…y escriba bien de verdad.
A veces esto es mentira, es la palabra la que me encadena y yo soy el maldito cabrón que se quedó a vivir en el charco ese, esclavizado por versos, poemas y otras cosas volátiles de cetrería diversa.