Vídeos del ciclo de Poesía para perdidos

A partir de ahora y gracias a la generosidad de David, Panda de Tolos, vamos a poder compartir con vosotros parte de casi todos los recitales que hagamos en el ciclo de Poesía para perdidos....habrá un link al lado para poder verlos todos.
Me reconforta sobremanera que esto se haya podido conseguir...gracias David.

La zalema era tuya...

En lo desnudo llego a ti...
soy la duda,
el hilo de las ovas,
la cuerda que tensa,
el racimo fértil,
la sangre que te hierve,
la cálida silueta,
la última pregunta,
el rincón de la sombra,
la luz en la ventana,
el dolor en la boca,
un mordisco suicida,
los labios que te buscan,
la lengua que te espera,
la mano que anhela de nuevo tu cadera,
la saliva, el incendio,
el bosque y sus pájaros de siembra,
el arma cargada de promesas,
la respuesta delatora,
la zalema que te enhebra,
el quehacer de tus dedos,
la tibieza de la seda,
la lluvia en tus muslos,
el descenso a los infiernos,
el cáliz donde ahogarte,
el pulso, el deseo, el escalofrío,
cada uno de todos tus gemidos,
ese cahíz de trigo,
la avena, el resplandor,
el quejido,
la quemazón de la amapola,
la tachadura y su caída,
el sabor del limón,
el aroma a la canela,
lo dulce, lo agrio, lo salado,
el mar en tu cuerpo,
el vértigo, la condena,
el volver a empezar
uniendo una a una todas las verdades,
leyendo en mis ojos todas las mentiras.

Te harás tierra

Te harás tierra,
roja, pero tierra
en mitad del bullicio de los pájaros
y del sentido vertical de los álamos.
Una mirada tuya cubrirá el páramo,
el viento sagaz e inolvidable
te donará resentimiento,
el agua de la lluvia
un compost donde rechazar lo intrascendente.
Algo de ti quedará entre mis manos,
mujer desnuda y blanca,
y sabré al hollar de nuevo tus rincones
de todo el silencio que no te robo el mundo.

F

Permiso de armas X

“He jugado a todos los juegos que se puede uno imaginar, por supuesto también a la ruleta rusa, de la cual aprendí una lección… Nunca volver a ponerme a jugar al lado de gente con muy mala racha, una vez me salpicaron de sangre mi traje de la buena suerte”.

Un tahúr

El tiempo

Me dicen que el tiempo lo posee todo y el hombre desgrana en sus manos la tierra, aventa al aire el grano para que vuele la paja, se desangra en el silencio de un río buscando los vértices donde mostrarse sincero, se desglosa en un ábaco de pérdidas y ganancias, trae a su mente todo lo vivido y después de mirar hacia atrás se reconoce como el niño que cazaba lagartijas, exploraba el mundo de las arañas, perseguía mariposas o se concentraba en ver la vida de un hormiguero.
Somos tan débiles que nuestro pasado es de verdad el tiempo y crecemos sin derribar esas barreras y amamos lo muerto, el dolor de lo que se nos escapó detrás de una falda, de esa sonrisa de mujer que no supimos retener, de aquella primera vez que fuimos hombres y supimos del placer o retuvimos el miedo ante el peligro, la primera vez que fumamos o bebimos demasiado, la primera pelea, todos los desengaños que nos reservó la vida…¿ Qué ábaco no contempla una hilera de cuentas negras? y sí, toda la luz del mundo habita detrás de esos recuerdos entre sábanas, puestas de sol, amaneceres o partidas de cartas ganadas una tras otra siguiendo una buena racha…tengo la suficiente edad para manifestarme y hablar de ello…pero permitirme que sea positivo y hoy sólo sostenga en mi mano una cuenta de color ámbar…en el que un niño, perfectamente me adivino yo, sostiene una cometa en la mano y mira al cielo de un verano una tarde cualquiera de julio, aunque esa cometa se la llevará ya no sé si el viento o el tiempo.