El Hacedor 3.0... XI

Si cierro los ojos puedo imaginarte
aunque es posible que jamás estés conmigo.
Vivir a la distancia de un sueño nos hace invulnerables
porque lo preciso de una mirada es agotable y medido
mientras la fuerza de un recuerdo lo puede hacer inmortal.

F

Y Dylan no murió...

No era verdad, nadie disparo sobre Dylan aquella tarde en el páramo de mi ciudad, aunque no estuviera él allí y solo unos buenos músicos y su voz nos acompañaran, una sombra de él revestido de soberbia, sin mirarnos, tecleaba un piano o hizo sonar una armónica…y aunque al escuchar Hurricane todos esperásemos ver los fogonazos de los disparos de una pistola en la noche acabando con su vida, solo pudimos constatar que Dylan era de cartón piedra, una figura más cuya alma le debió abandonar cuando acabo el milenio.

El Hacedor 3.0... X

Nunca tuve miedo,
si acaso cayó sobre mí la eterna pregunta del por qué
y no he podido más que en la aceptación
encontrar algún atisbo de consuelo.

Semana dedicada a Anaís Pérez Layed en Crepusculario

Y ahora...

Y ahora que eres lo inolvidable,
el incienso ardiente de la tarde
¿cómo puedo deshacer la eternidad?

En la feria del libro de Zaragoza

Mañana día 28 estaré firmando para los que querais mis dos poemarios últimos.

En la caseta de Olifante por la mañana (Babel en las manos)...también el lunes por la tarde y alguna tarde más.

En la caseta de Eclipsados por la tarde (Todas las mentiras que te debo)...también el martes por al tarde y el sábado 4

Recital Yin

Hoy, 27 de mayo, a las 21:30 horas, nueva sesión del ciclo “Recitales YIN" en el Albéniz Music Bar.

La dirección es C/ La Cadena 5-7 Zaragoza

Organizado por la Asociación Aragonesa de Escritores en colaboración con la Editorial Olifante y el Albéniz Music Bar

En esta ocasión nos acompañarán (en orden de intervención):

OLGA BERNAD

GOYA GUTIÉRREZ

ELIZABETH HERNÁNDEZ QUIJANO

MARÍA PILAR MARTÍNEZ BARCA

MARÍA PILAR MORTE

PILAR PERIS

CARMEN RUIZ FLETA

CLARA SANTAFÉ

Un viaje en tren...

Escucho un piano,
la sombra de la tarde
se hace en el tren
un metálico sueño...
Escucho un piano y un saxofón,
tal vez sean las voces de mi pasado
arqueadas sobre mí
en el vaivén de este viernes...
Escucho un piano, un saxofón y una batería,
todo sencillo hasta que Sade
despierta en mí la sensación de unos labios azules
y una mirada de agua.
Hay demasiadas noches en este lado de la espera
Vuelvo a mirar al frente,
tal vez nadie sabe de esto que me aprisiona.
Ahora solo sé de Sade,
las curvas de su voz enlazan con la tarde
y el dolor deja de ser intenso...
Ahora solo existe su voz
y la lluvia en el horizonte
de una tarde moribunda.

El Hacedor 3.0 IX

El valor de una despedida se queda en el poso del tiempo.
¿Cuánto dolor cabe en ese instante?
¿Cuántas veces vamos a rememorar ese último momento?
La urgencia del momento en un andén o en un aeropuerto
no la tiene cuando es por ejemplo en un café,
donde todavía hay un trecho para preguntarnos,
sin ambages ni artificios, él uno al otro por el mañana.

F

Les deux Magots

Fue París, nunca me olvido,
cuando la lluvia nos llevaba fundidos
el uno con el otro debajo de un diminuto paraguas
por los pequeños cafés de Saint Germain des Près.
Sus manos frías se recogían en las mías
y le besaba con el vaho de mi boca
las yemas de los dedos, mirándole a los ojos,
limpiamente, como no lo había hecho antes,
mientras en un murmullo le silbaba las viejas canciones de Silvio,
y su silencio ardía inevitable entre los dos,
como si el miedo a entregarse le impidiera
darme todo lo que su corazón tenía ya preparado para mi.

F

Semana dedicada a Manuela Fernández en Crepusculario

Nunca fue lo más triste esperarte

Nunca fue lo más triste esperarte,
ni siquiera cuando tus mensajes
apenas traían el regocijo de la duda.
Tal vez las calles del otoño, mojadas,
reflejaban certeras el estertor brillante de las farolas,
la luz amarillenta donde en verano mueren las polillas
y deja entre los árboles la costumbre de la sombra en la noche.
Tal vez entonces, esos días hilvanados con el fuego,
fueran un reguero de dudas y silencios
y tú, perdida en cualquier aeropuerto de Europa,
tuvieras el norte de mi cuerpo prendido a la memoria.
Entonces sí, entonces me venía grande este cuerpo mío,
esta estancia pequeña de sofá y cama,
este armario donde tu ropa todavía tiene el aroma nuestro.

F

No existe amor detrás de estas palabras:

No existe amor detrás de estas palabras:

Nunca fui capaz de demostrarte lo preciso de mi lenguaje.

He visto demasiadas veces tu nombre garabateado en mi piel,

el dibujo exacto de tu boca, una roja sombra,

tus labios sucumbiendo a la húmeda costumbre de morderme.

Es cierto que hay entre mis sábanas ecos tardíos de la noche.

Despierto e hilvanado al amanecer me estremezco,

te pronuncio y dejo escapar una mueca

al pasar la palma de mi mano por el hueco, tuyo, vacío,

extenso como el Mar del Norte,

donde sigue fría y constante la urdimbre reposada de tu ausencia.

F

II ENCUENTROS LITERARIOS en Almansa

CASA DE CULTURA
Ayuntamiento de Almansa · Concejalía de Cultura · Universidad Popular

II ENCUENTROS LITERARIOS “Poesía e internet”

ESCRITOR : Fernando Sarría Abadía

FECHA: jueves 19 de mayo
HORA: 20h 15
LUGAR: Centro 11 de Marzo. Plaza Santiago Bernabeu.

En colaboración con Cultural Albacete.

Los blogs como medio de comunicación.

Una nueva

dimensión de lo que en la actualidad puede ser un poema.

"Cuando llegué a las orilla de Internet y me abrieron mi primer blog (año 2006)

supe que a partir de ese momento tenía una ventana abierta a miles de ojos

curiosos que podrían venir y meterse en mi salón y en mi vida. Desde ese momento

descubrí todas las herramientas que se me ofrecían y como un artesano de la

palabra las fui puliendo, armonizando, embelleciendo en una página que vacía me

dejaba colocar mis palabras, música vídeos y fotografías para realzarlas y crear en

un nuevo marco, con una nueva dimensión de lo que en la actualidad puede ser un

poema".

Fernando Sarría

Fernando Sarría Abadía (Ejea de los Caballeros, 1957), Licenciado en

Filosofía y Letras, en la especialidad de Historia del Arte, por la Universidad de

Zaragoza. Ha dedicado varios años a la investigación en Historia del Arte, en

concreto a la escultura del siglo XVI aragonés. En esta materia ha participado en

más de veinte trabajos en distintas publicaciones y revistas especializadas,

incluyendo el ensayo monográfico El retablo aragonés del siglo XVI. Estudio

evolutivo de las masonerías y la exposición Escultura aragonesa del siglo XVI en el

Museo Camón Aznar, en 1993.

Ha publicado los libros de poemas “El error de las hormigas”, “El Alhaquín” –

primer accésit en el Premio de Poesía Delegación del Gobierno 2008-, “Todas las

mentiras que te debo” Ha sido incluido en las antologías “Versos sin bandera

antología poética España – Colombia” y “Poesía en la margen”. Ha colaborado en

diversas revistas literarias y culturales: El Cronista de la Red, Yareah, Criaturas

Saturnianas, Imán, Narrativas, Turia.

Mantiene diversos blogs poéticos y literarios, entre los que destacan:

Fernando Sarría (http://fernandosarria.blogspot.com),
Crepusculariosiglo21 (http://crepusculariosiglo21.blogspot.com),
Estravagariosiglo21(http://estravagariosiglo21.blogspot.com),
Biblioteca de Babel (http://bibliotecadebabelsiglo21.blogspot.com)

El Hacedor 3.0...VIII

No sé dónde perdí aquel vuelo de pájaros.
Sentí junto a mi piel un frío desolador,
el verbo y su silencio,
la palabra quedó yerma al saberme solo
cuando uno a uno se deshicieron con la lluvia todos los mitos.

F

Semana dedicada a Enrique Gracia Trinidad en Crepusculario

II Premio de poesía Eclipsados

Fallo del II Premio de Poesía Eclipsados

Reunido en Zaragoza, en la sede de la Editorial Eclipsados, el sábado 14 de mayo de 2011, un jurado presidido por Alfredo Saldaña, y formado por Enrique Villagrasa, Raúl García, Luisa Miñana, Elena Medel, Jesús Jiménez Domínguez, Héctor Elías Pintado y Almudena Vidorreta, en calidad de secretaria, ha concedido por unanimidad el II Premio de Poesía Eclipsados al libro titulado La resistencia del Alaskan Malamute, cuya plica resultó ser de Juan Antonio Moreno Ávila (Almería, 1985). El jurado ha destacado la voluntad de construir un libro coherente y cerrado, con un equilibrio notable, capaz de elevar a categoría poética la anécdota cotidiana.

Un avión precede al desierto

Un avión precede al desierto
como la sombra
de un águila silenciosa.

He recorrido tu cuerpo entre las vacías esperanzas.
Tal vez en tu vientre se guarden verdades
similares a las simientes que dan vida a los cedros
y entre tus pechos nazca un bastión para mis labios
donde aplacar la insaciable sed.
Tal vez, darte mi mano,
entregártela sin el deseo,
sola, como leve y tibia respuesta que te espera,
deje entre tus muslos una extraña sensación,
la que se siente ante la labor alquimista de los sueños.
Sé que duermes con un torbellino de preguntas
cuyas respuestas por mi parte
tan solo son un pequeño esbozo de mi ternura
apresada entre la respiración de tu cuerpo.

El sábado 14 poesía para perdidos...

El sábado 14 de nuevo poesía para perdidos con Julio Espinosa y Agustín Blanco y la música de Deep in Blue.
La hora las 22h00 y en La campana de los perdidos C/ Prudencio nº 7 Zaragoza

Julio Espinosa Guerra

(Santiago de Chile, 1974). Ha publicado sintaxis asfalto (Olifante, 2010), NN (Gens, 2007) y Las metamorfosis de un animal sin paraíso (LF, 2004), entre otros libros de poemas, además de la novela El día que fue ayer (Mago, 2006) y las antologías La poesía del siglo XX en Chile (Visor, 2005) y Palabras sobre palabras: 13 poetas españoles jóvenes (Santiago Inédito, 2010). Ha ganado los premios “Villa de Leganés 2004”, “Sor Juana Inés de la Cruz 2007” e “Isabel de Portugal 2010”, además de ser finalista del Premio Herralde 2005. Dirige la Escuela de Escritores de Zaragoza.

Poemas:



Nominae
L

Esta habitación
vértice blando
poco fiel a la morfología de la cifra
cobija una geografía de voces ahuecadas por el uso
olor que deja el agua de las cañerías rotas sobre las cabezas
vacuidad de los objetos que de tanto querer decir
me devuelven el grito sordo del volumen agotado en la palabra

Me he quedado con su óxido bajando hacia el estómago
y su bacteria oculta tras los signos de la nieve y los colchones

En este espacio en ruinas
no hay nada para mí más que la certeza del destierro
la evidencia de la mudez y su ceniza

He entrado en la habitación con el tacto y las miradas del extraño
y he visto como el falso espejo de lo mío
me devolvía los oídos, la lengua y los ojos
todo aquello que con su nombre
alimenta al animal de lo que existe.




------------------------------------



Examen




Cuántas vidas se viven en una vida
Cuántas capas de epidermis hemos ido dejando en el camino
Cuántos seres hemos sido antes de ser el que somos

Me detengo frente a la pantalla del ordenador
y leo textos y más textos que nunca llegarán a ninguna parte
Casas que naufragan
Barcos que vuelan
Aviones que hacen de autobuses
Amores
Al fin, amores
que pasan sin concretarse
cada día frente a los ojos

Cuántas vidas pasan por la corriente del río
Cuántas danzas de la muerte bailan nuestras células
Cuántos pensamientos, cuántos sueños
tirados al tarro de la basura
esperando que a la medianoche pase un camión
recolectando los huesos, los nervios, los órganos, las ilusiones
de ese que nunca seremos pero que cada día se duerme
cuando despertamos

Me detengo de nuevo frente a la memoria
He sido el hombre sin lenguaje
el hombre sin mujer
el hombre sin zapatos
el hombre sin amigos
el hombre sin sexo
el hombre sin sol
el hombre con miedo
el hombre torturado
el hombre suspendido de un alambre
el hombre niño llorando por las noches
el hombre sin comida
el hombre para el que nunca alcanzarán estas palabras

Cuántas muertes, cuántas piedras, cuánto liquen se ha acumulado en la corriente
Cuántas resurrecciones y cuántas traiciones

Allí en el fondo me espera mi memoria Maldita memoria Traicionera memoria
Las vidas que recordamos nunca han sido nuestras vidas
Todo lo distorsionan los espejos
No existe primavera que no haya sido antes una suma de sonidos
sílabas que han pintado en su dibujo todo lo que nos iba a ocurrir
No ha habido geranios al borde del recuerdo
Ni caracoles pariendo la belleza
Todo es mentira
Pero es nuestra vida

Cuántas palabras hay que acumular para volver a sentir que respiramos
y que lo hacemos por la misma nariz los mismo pulmones los mismos ojos
atacados por la fiebre con que recibimos la noticia del naufragio
la enfermedad la muerte y la madera
Dónde han quedado los lugares
La senda que pisamos
Las piedras con que jugamos a la payaya

Las canicas se han astillado
se han hecho pequeños cristales en nuestra frente
No queda más que una vieja pelota de plástico
pinchada
en el sitio baldío de la memoria
¿Cuántos sonidos llenos de sentido
de vacío
hay que acumular en una página
para volver a caminar el feliz territorio de la infancia?

----------------------------------

CODA

Para Andrés Fisher y David Bustos


La única poesía es la que no se escribe

–cómo te lo digo yo–

La única poesía es la que surge al observar el vértice de lo que las cosas nombran
una rajadura en el tiempo-espacio de lo dicho
una geografía mental impronunciable
que coloca babosas en el lugar de flores
escarabajos en vez de letras

La única poesía es la que se mira como una pintura de Mondrian
donde la línea salta hacia el ojo
y camina por el tacto mordiéndonos la lengua

Se trata de un libro que comienza en las páginas de las ilustraciones
la capa de algo vivo que florece por una vez frente a los ojos
una rosa
que no es rosa

Arremanguémonos entonces
porque detrás del brazo hay otro brazo
lleno de arrugas y de números
y más abajo, todavía otro
lampiño y transparente
que queda detrás de lo que hay detrás
(círculos concéntricos)
cuando las palabras despellejan su idioma
ese texto indescifrable
que muestra la realidad entre sus piernas

Que esta escritura sea entonces
un granito saliendo a flote

desde la cloaca del cerebro

–cómo te digo yo–



***********************************







Agustín Blanco

Tiene publicados los siguientes libros:
"Silencios de la voz" 1994. Crítica ("Con fuerza de salida") en el Heraldo de Aragón del crítico y poeta Manolo Estevan.
"Núcleo de cenizas" 2004. Contraportada del Heraldo de Aragón (sábado 20 de marzo de 2004). Críticas en el Periódico de Aragón y Siete de Aragón.
"Café Van Gogh" 2006. Compartido con Carmen Aliaga y María Otal. Lo presentamos en la Biblioteca de Aragón, Corte Inglés y la CREA, con acompañados de pianistas, soprano, flautistas, violinistas y hasta un quinteto de cuerdas del conservatorio superior de música.
"Desaparecer, sin más" 2010. Actualmente en promoción aunque la edición de 500 ejemplares está agotada.
Y no sé que más poner sin enrrollarme demasiado.
Figuro también en el "Diccionario de Autores Aragoneses Contemporaneos" 1885 - 2005

Poemas:

Desaparecer entre sus brazos
para ser alga, hiedra de sombras
oquedad en los pliegues de su tiempo
ansia en la nada.

Desaparecer, sin mas,
desaparecer.

-----------------------------------

He renunciado a tu cuerpo
y perdido el sabor
de la caria,
las tardes que, entrelazados,
no acotaba el tiempo,
la levedad de sentir
tu ingrávida presencia.

He renunciado a existir.

---------------------------------------

Se desprende la hoja y
acogida en el viento
inicia su andadura
hacia el ocaso.

Se desnutre, se torna
en amasijo de colores.
Se degrada y ensucia.

La tierra acoge,
ensimismada,
su cadáver. Desgrana
un porvenir incierto.

Hasta el recuerdo
desaparece.

******************************

Música Deep in Blue

El viernes este jueves poesía...

El próximo viernes, día 13 a las 19.30 y en el Paraninfo de la Universidad de Zaragoza se celebrará la última sesión de este jueves poesía con Chantal Mallard y Antón Castro.

Después sobre las 22.30 seguirá el recital en el Candy Wharhol como hemos hecho en todas las sesiones anteriores.

Chantal Mallard, hija de padres belgas, nació en Bruselas en 1951, nacionalizándose española desde los 17 años.
Es doctora en Filosofía Pura y profesora titular de Estética y Teoría de las Artes en el Departamento de Filosofía
de la Universidad de Málaga, en la que imparte enseñanza desde 1990.Vivió un año en Benarés, India, en cuya
universidad se especializó en Filosofía y Religión India.
Ha colaborado con críticas de filosofía, estética y pensamiento oriental en el Suplemento Cultural de los diarios
ABC y El País.
Como poeta, ha publicado, entre otros, «Semillas para un cuerpo» 1987, Premio Leonor de poesía «Hainuwele» 1990,
Premio Ricardo Molina , «La otra orilla» 1990, «Poemas a mi muerte» 1994, Premio Santa Cruz de La Palma,
«Conjuros» 2001, «Lógica borrosa» 2002, «Matar a Platón» 2004, Premio Nacional de Literatura, y "Notas al margen".
Con la obra "Hilos", publicada en 2007, 0btuvo el Premio Nacional de la Crítica.
Ha cultivado la prosa poética en «Filosofía en los días críticos», «Diarios 1996-1998» y «Benarés».
Ha traducido y editado a Henri Michaux y ha colaborado en distintos proyectos y actividades editoriales como
la realizada conjuntamente con Jesús Aguado, de la cual ha resultado una colección de libros (poesía, ensayo y teatro)
de textos clásicos de la tradición india, editados en Benarés.
Entre sus ensayos se destacan los títulos «La creación por la metáfora» 1992, «El crimen perfecto», «Aproximación
a la estética india» 1993, «Confucionismo, taoísmo y budismo» 1995 «La razón estética» 1999.

Poemas:

La otra orilla

Algún día, cuando el aire pese como tierra sedienta sobre los cuerpos desnudos,

tal vez alcance a ser la voz de aquel peregrino que enmudeció o el agua que,

gota a gota, resbala por su pecho. Él nunca estuvo en la otra orilla pues sabe

que allí los dioses duermen en el polvo. Y sabe que cuando un hombre por azar

se duerme en la otra orilla -ese lugar que siempre ocupó la mirada-

ellos se despiertan y se contemplan en él. Si ese hombre, entonces, se despierta,

se convierte en espejo y estalla con el sol.

****************************

Heme aquí raíz,
savia de impulsos ascendentes,
madre aún,
posible siempre,
anticipada gestación
de un porvenir intruso,
intrusa de un presente
que desestima
el valor de nacer
a sí mismo de nuevo.
Heme aquí clavando
mis ojos
de savia encarcelada
en los troncos vacíos de los árboles
muertos,
heme aquí creyendo,
queriendo creer
en la impostura de las ruinas,
en el candor del desastre,
el valor de lo opaco,
la calidez del humo en los rescoldos.
Heme aquí,
heme aquí,
he aquí que me atrevo
a creer en las ruinas.

¡Me atrevo a creer en las ruinas!

***********************

Deseé alguna vez que un poeta me amase

Ahora duelen sus poemas en mi cuerpo‚
algo de mí que en él se reconoce hasta quebrar la imagen
de todo lo que fui.
Ahora deseo que me amase tanto que dejara de amarme
y sus palabras fuesen nieve
que el sol de junio fundiese entre mis pechos‚
allí donde su aliento insiste en acallar
esta tristeza antigua que siempre me acompaña.


===========================================

Antón Castro (nacido Antonio Rodríguez Castro en Arteijo, La Coruña 25 de agosto de 1959-) es un escritor, dramaturgo y periodista español reside en Zaragoza desde 1978 cuando emigro en busca de empleo, escribe en castellano y gallego su lengua nativa,pero se considera tan maño como el que más, dirige desde 2001 el suplemento Artes y Letras del periódico Heraldo de Aragón. Anteriormente coordinó los suplementos culturales "Imán", en "El Día de Aragón", y "Rayuela" y "La Cultura" en "El Periódico de Aragón" , habiendo sido el responsable de la sección de cultura de ambos medios.

Igualmente, arropado por su fama en El heraldo de Aragón ha presentado y dirigido varios programas de televisión: "Viaje a la luna" en la emisora autonómica aragonesa Antena Aragón, "El Paseo" en la local RTVA y "Borradores", un espacio que Aragón Televisión[2] comenzó a emitir en mayo de 2006.

Desde el año 2000 dirige los Encuentros Literarios de Albarracín.

Obra

Mitologías (1987)

El corazón desbordado (1990, sobre Julio Antonio Gómez)

Los pasajeros del estío (1990)

El silbo vulnerado (1991)

Bestiario Aragonés (1991)

Aragoneses ilustres, ilustrados e iluminados (1992) (en colaboración con José Luis Cano)

Retratos imaginarios (1994) (en colaboración con José Luis Cano)

Veneno en la boca (Xordica, 1994) (prólogo de Enrique Vila-Matas) (libro de entrevistas con, entre otros, Soledad Puértolas, Jesús Moncada, Javier Tomeo, Agustín Sánchez Vidal,José María Conget, Ana María Navales, Pilar Nasarre e Ignacio Martínez de Pisón)

El testamento de amor de Patricio Julve (Destino, 1995)

A lenda da cidade asolagada (Xerais, 1995)

Arquitecturas imaginarias de Aragón (1995)

Vida e morte das baleas (1997)

Los seres imposibles (Destino, 1998)

El álbum del solitario (Destino, 1999)

Parábolas y monstruos de Javier Tomeo (Ayuntamiento de Zaragoza, 1999) (en colaboración con Daniel Gascón)

Aragón (2001)

Vidas de cine (BARC, 2002, sobre Julio Alejandro, Carlos Saura, José Luis Borau, Pepín Bello, José María Forqué y otros)

Golpes de mar (Destino, 2006).

"Fotografías veladas" (Xordica, 2008).

"Jorge y las sirenas". Con ilustraciones de Alberto Aragón (Marboré, 2009).

"Las Grutas de Cristal y el Puente de Fonseca". Con ilustraciones de Alberto Aragón (Gobierno de Aragón, 2009)

"Vivir del aire". (Olifante: La Casa del Poeta, 2010)

"Los domadores del balón. Un diario del Mundial de Fútbol de 2006" (Eclipsados, 2010)

Ha sido traductor al castellano de autores como Miquel Ángel Riera (Destino, 1994), Miguel Torga, José Agostinho Baptista, José Saramago, Manuel Rivas y otro.

Poemas :

EL FANTASMA DE JOSÉ RAMÓN ARANA

Aquí nací, aquí vivieron mis padres, aquí jugaba en las eras, cerca del Canal y entre las huertas. No tardé mucho en irme, pero jamás pude olvidar las casas desperdigadas, las alamedas y los canales de riego con sus tajaderas. Los ponientes de fragua se extendían sobre los prados y los jardines agrestes. Algunas tardes, venía con la bicicleta de paseo. Apenas era un adolescente que empezaba a escribir sus primeros versos y cuentos. Luego la vida me llevó por mil y un sitios: me casé, me descasé, me volví a casar, partí al exilio, tuve una librería que era un espacio de libertad en México D. F., un refugio de desterrados, ese lugar donde las palabras son fuego y memoria, y convocan toda la luz de la patria perdida. Redacté una breve novela y muchos relatos. De vez en cuando, preso de la nostalgia, abría el álbum de recuerdos. Y en él, siempre me detenía en una instantánea: la casa de la escuela, la casa donde me nacieron, la casa de todos que estaba en la plaza de atmósfera francesa, ante el torreón de la iglesia, el primer edificio que realizó el joven arquitecto Ricardo Magdalena. Aquella foto era la huella de una felicidad antigua. Después de muerto, convertido ya en fantasma, he vuelto a merodear y a contemplar las ventanas y el balcón de la escuela. He entrado en la nueva biblioteca que lleva mi nombre: José Ramón Arana. Hace unas semanas, han derribado el edificio. Y siento que Garrapinillos ha perdido algo que nos pertenecía a todos y siento que yo he perdido el paraíso de mi niñez. Menos mal que, transformado en polvo y silencio para siempre, de vez en cuando miro aquella fotografía…

********************************

La música

¿Cuál es el misterio de la música?
¿De dónde viene, quién arranca el aullido de las notas
que son como una película tejida de emociones?
Habría querido tener oído, entender
esas matemáticas del alma, saber acariciar
la trompeta o el oboe, habría querido
abrazar el cuerpo de seda de una viola
y pulsar el temblor de agua de sus cuerdas,
su languidez atusada de brisas y espumas.
Todas las mañanas oía la letanía de un instrumento
mientras leía el periódico y paseaba a mi perra Noa.
Era Carlos, un río de música al que llaman Carlos.
Era Carlos, el director de la banda. Un día me dijo:
«La música no se aprende nunca. Es como el amor:
se mejora con la práctica. A fuerza de deseo».

*********************************************

LA CANTANTE

Tu voz es un tesoro inagotable.

Lo sé desde que era un adolescente,

desde hace siglos, desde antes de conocerte.

Tengo anotados en mi cabeza

todos los detalles, todas las anécdotas,

todas las puestas de sol: cómo te conocí,

qué pájaros cruzaban el cielo, el suspiro

de los árboles al verte pasar por la plaza,

tu timidez casi infinita y aquella mochila

llena de discos, de melodías, de dibujos

y de piezas que modelabas en arcilla

con la pureza glacial de un desnudo o un beso.

Iba siempre a esperarte, cuando salías del aula,

cuando volvías de las clases de batería

o cuando cerraba el pub donde servías copas

y ponías la mejor música de Janis Joplin, de Kate Bush,

o de aquella K. D. Lang indómita que tanto te gustaba

porque veía, desde el aire, la tierra, la noche y el mar.

Recorríamos la ciudad a pie o en bus, recorríamos

sus porches y sus parques, sus calles ancestrales

donde los gatos asomaban a los balcones

y el viento esculpía la bohemia en cada rincón.

Nos íbamos al río y en la ribera, bajo los sauces,

soñábamos poemas, gritos y melodías inconfesables.

Cuánta vida teníamos entre los dedos y los labios.

Cuánta sed de belleza y de ritmos. Qué locura de amor.

Ahora todo ha cambiado, pero quizá no tanto.

Vivimos en otra ciudad, en pisos separados

por un parque con lago, terrazas y cisnes.

Todo ha cambiado, pero son idénticas las emociones,

el deseo de verte: aún me muero por oírte.

Tras el yoga y el taichí de las diez salgo hacia el estudio.

Imagíname: salgo a buscarte, con mis cascos

y la bicicleta de paseo. Casi como entonces: temblando.

Tu voz es un tesoro inagotable. El canto y el cántico,

el surtidor de la luz, el rumor imprescindible de mis días.

Salgo a buscarte y te encuentro como anhelo:

ante el pentagrama, abrazada a la guitarra

y la armónica, y dispuesta a seguir cantando

una melodía abrasadora y perfecta, una tras otra.

Estás en el centro de la tormenta y eres la tormenta,

la lluvia, el cierzo y el temblor de los manantiales.

Saco mi guitarra acústica, la afino y te acompaño:

es cierto, lo reconozco, desfallezco cuando cantas

y resucito minuto a minuto mientras te amo.

===========================================

El Hacedor 3.0...VII

Me has de olvidar.
Será una noche
cuando al pasar tus manos
por las sábanas de la solitaria cama
no recuerdes por qué el frío es allí azul
y por qué en tu anhelo templado con el fuego
quedan una o dos rosas inundando el silencio.

Las palabras de Ángel Guinda en Los diablos azules

Presentación del libro
Todas las mentiras que te debo, de Fernando Sarría
(Madrid. Los Diablos Azules. Viernes 6 de Mayo de 2011)

José Luis Alegre Cudós, en su libro Ridícula prosaica, rítmica verborrea, escribe: “Un poeta no nace de la nada”. Gran verdad.

Y mucho antes Jean Genet había afirmado que “el niño es el padre del hombre”.

Todo poeta que lo es, todo poeta definitivo, nace de algo o alguien que conmocionó los cimientos de su infancia. Es el caso de Fernando.

Fernando Sarría, pese a ser poeta –y pese a un conocidísimo verso de Fernando Pessoa- no es un fingidor.

Fernando es un motor de amor.

Otros son los que enamoran, Fernando es el que se enamora: de la vida, de las personas, y también del amor.

Fernando es, sobre todo, una misteriosa máquina espiritual de escribir poesía.

Pocos poetas como él tienen tanto entusiasmo, es decir, tanta inspiración; tanta voluntad de ser, de ser poeta.

Fernando ha escrito un magnífico libro de poesía figurativa, existencial, meditativa, testimonial, con un coloquialismo narrativo, expresionista, mágico; y una empatía con el lector, a quien hace cómplice de todas sus vivencias.

Fernando es el Azorín de la poesía actual. Cada poema suyo es un mundo, porque cada verso que lo conforma es un microcosmos sencillo y transparente como una perla de agua, como una gota de luz. Ejs.: “un botón desprendido de la camisa más querida”, “Pasa una sombra en bicicleta”, “el humo reblandeciendo las distancias”.

El Hacedor 3.0...VI

Miro en las palmas de mis manos

las líneas que dibujan una enorme M.

No sé sostener un discurso

que me otorgue una idea certera sobre su lectura.

Hay demasiados surcos que las forman,

las cruzan o las hacen más nítidas o confusas

y debe ser verdad, que sin yo saberlo, tienen escrito mi destino.

Es más sencillo mirar como crecen las uñas,

en realidad no guardan ningún significado,

pero durante un tiempo tienen predestinado sobrevivirnos.

Semana dedicada a Carmen Ruiz en Crepusculario

Recital Transferenzias MadriZaragoza sábado día 7 en Zaragoza

El viernes en Los diablos azules 21 horas MADRID

Siempre te pienso sentada en el andén de una habitación,
esperando desnuda atravesar el páramo de cualquier noche,
en un tren sin reposo, viajando en la penumbra.
Te veo fumando un cigarrillo negro,
altiva y desolada,
un bourbon con hielo en las manos,
como si entre tus piernas
el mundo no tuviera más valor
que el dolor de la carne
o la ausencia programada de un día de fiesta.

El Hacedor 3.0...V

Rebrota un sueño en el borde de un relámpago nocturno.
Vuelve sobre mí el momento de la angustia
al ser pisoteado por un caballo negro.
Tengo a mi madre casi dormida al lado
y en la radio encendida
la voz majestuosa de Alberto Oliveras
con la sinfonía del Nuevo Mundo.

La voz de Alberto Oliveras

Recital en el Divino Amore el 5 de mayo

jueves, 05 de mayo · 21:30 - 23:00 de nuevo un recital organizado por la A.A.E.

Lugar: Café Divino Amore

Plaza del Carmen, 9

Zaragoza (Zaragoza, Spain)

Los poetas serán:

Ada Menéndez

Víctor Guíu

María José Castejón

María Dolores Tolosa

Adolfo Burriel