ÉL ES EL HOMBRE PEZ...

Él es el hombre pez
el que en mis labios líquidos
se ahoga y desahoga
el que muerde a propósito
mi boca anzuelo.
Yo la mujer de carne
la que se arroja al río
cada día
para sentir
su sangre fría
su piel de escamas.
Él aquel que olvidó
la memoria en el puente
yo la que pierde el alma
en cada salto.
Ambos los dos de ojos cristalinos
desenfocados
buscando entre las aguas del reloj
la hora en que quizá
nos conozcamos.

Carmen Aliaga

F

HABLANDO DE MIEDO

AMIGOS EL DÍA 31 DE OCTUBRE SE CELEBRARÁ UN RECITAL DE POESÍA Y RELATO CORTO CON EL TEMA DEL MIEDO AL CUAL ESTÁIS TODOS INVITADOS A PARTICIPAR Y PARA HACERLO HAY QUE INSCRIBIRSE EN info@aaescritores.com HASTA EL 20 DE OCTUBRE.
EL LUGAR SERÁ EN "LA BÓVEDA" EN EL ALBERGUE MUNICIPAL DE ZARAGOZA C/ PREDICADORES Nº 70...HORARIO A DETERMINAR.
EN EL TRANSCURSO DEL RECITAL ESTÁ PROGRAMADO ENTREGAR EL PREMIO INTERNACIONAL POESÍA DEL MIEDO DE LA EDITORIAL OLIFANTE...IREMOS INFORMANDO PERO YA PODÉIS INSCRIBIROS.
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Un relato... El silencio de la noche


Cuando estuve en Cuba hicimos un trayecto en taxi entre Santiago de Cuba y las playas de Guardalavaca, pudimos hablar con él taxista de una manera distendida, aparte de contarnos lo mal que estaba todo, que el régimen hacía muy difícil sobrevivir y el embargo americano más, él, con el taxi por lo menos no podía quejarse, le preguntamos cómo había conseguido tenerlo ya que parecía un trabajo privilegiado y sin dejar de mirar la carretera llena de profundos baches nos fue contando un trocito de su vida hasta como le dieron el permiso para tener el taxi, todo gracias a que se fue voluntario con el ejercito a combatir a Angola contra UNITA, la guerrilla que mantuvo una cruenta guerra civil contra el gobierno que apoyaba Cuba. Ernesto que así se llamaba aquel hombretón negro de sonrisa fácil y risueña nos contó las secuelas psicológicas que el ir a África le habían dejado : “Aparte de la barbarie de una guerra, viendo desaparecer amigos del batallón, los días eran muy duros, el enemigo entonces eran los bichos, los más pequeños, los peores en mitad de la selva, pero las noches eran lo peor, metidos en las tiendas de campaña, no cuando oíamos a las hienas y a los leones si no cuando todo era silencio y a la mañana siguiente aparecían degollados unos cuantos compañeros sin ningún rastro de la guerrilla….uffff…no dormí en todos esos meses más que cuando volvíamos al campamento base…desde entonces para dormir necesito tener ruido, no pego ojo con el silencio de la noche”.
Ahora, cuando me despierto a mitad noche, como si me acordase de las noches de Ernesto y ese silencio que le ahogaba siempre enciendo la radio.

camaron de la isla - la leyenda del tiempo

Me habita

Me habita un océano de islas y de pájaros,
allí respondo de lo que aún no me delata.

F

Riccardo Cocciante - Margherita

Bebo & Cigala - Se me olvidó que te olvidé

¿Qué es el olvido sin una canción?
Ahora tarareo tu ausencia
en lo más oscuro de mi sangre
y te respiro inquieto
por no saber tu nombre.

LO QUE ANIDA...

Lo que anida en el vientre de los salterios,
lo que desciende hasta la profundidad del verbo,
es el cadáver de los rapsodas en el laberinto de los dioses,
es el hurto de la palabra en las valijas del pensamiento.

Todo vuelve al corazón de los infelices,
todo vuelve..., como los símbolos al yodo.

José Antonio Conde

F

The Rose - Bette Midler

CELEBRACIÓN

Como cada año amarillo,
las calles se llenan de vestidos
que hacen daño en el cuello,
de pies con zapatos de baile
para estatuas.
En las casetas de tiro surgen
chaquetas con hombros,
proyectiles excesivos
que escupen regalos a las nubes.
Peluches agujereados,
pequeñas botellas abolladas
y tesoros que almacenaremos
en un anaquel inadvertido.
Estaciones atrás, un día como éste,
me crucé con una ristra de celofanes,
con mujeres que decían lo hermoso
que es coleccionar brillos y baberos.
Sollocé y pataleé
por un pedazo rojo brillante:
alguien me regaló
lo que parecía un bastón de caramelo.
Al morderlo, el plástico me reveló
que jamás lo que deseamos se parece a lo obtenido.
Con la soberbia de la infancia,
lo pisoteé en el suelo,
convirtiendo al bastón
en una caricatura de azúcar astillado.
Al saber qué había hecho, me eché a llorar:
todos los niños —menos yo— tenían un bastón,
exactamente igual a aquel que yo hice trizas.
Siempre todos menos yo; siempre nadie menos yo.

Hoy sigo destruyendo
—cebándome con saña—
las cosas que más quiero.

Elena Medel

F

Feliz cumpleaños Antón

TRY A LITTLE TENDERNESS - B.B.KING&DIANE SCHUUR

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Busca entre tus manos, es el pálpito silencioso que te mueve,
la sangre de todos los misterios, roja por incesante.
Estará despierta en la mirada perpleja de todos los crepúsculos,
en el huidizo vértigo de los amaneceres,
en el redondo vértice del bronce,
en la calida piedra de una iglesia románica,
y rebosará en el barco que Turner desguazó del olvido,
en la mirada azul de un hombre de Picasso,
entre el sfumatto de un cuadro de Da Vinci.
Quizás nunca sepamos más que recortarla en nuestra mente
como si fuera una mujer entre los dedos de Matisse
o en el otro extremo,
llegar a lo que un hombre es capaz de sentir
cuando el mármol lo transforma Miguel Ángel
o lo hace volar el genio de Bernini…
no sé donde está, más existe seguro
como un lejano sendero al que todos le ponemos nombre,
al que todos deseamos encontrar.

Amancio Prada, Libre te quiero

LENGUA MATERNA

Como cualquier depredador
uno es cachorro de la lengua materna.
Se sale a la luz en tinieblas,
aferrado a sus tetas.
La cría, por ser ciega
acude al llanto, al desconsuelo,
mientras no descubra
aquello que expresa
la voz de la leche
aposada en la cuna,
hontanar de abundancia
y desvelo.
Desde el nacimiento
a través del tiempo
constante nos lame
la lengua retentora
del legado primero.
Su sonido
acerca lejanías.
Su roce penetra
y a superficie saca
ecos empalmados a origen incierto.
Un cordón unitario
dilata y lubrica,
recurre al encuentro
a pugnar por un entendimiento.
La palabra saliva
burbujas de espuma,
globula signos
descifrando la lengua afectuosa
siempre atenta a la voz y a la oreja
que escucha.
La palabra es gota cuajada
de la mama ubérrima
que nos trae al mundo
del mundo
legado
de la lengua materna.

Rolando Mix Toro

F

La araucaria

El tiempo junto al mar es distinto cuando nada te ata y te dejas arrastrar por las sensaciones de deleite típicas de las vacaciones, aun así siento la provisionalidad de mis actos y el desarraigo de ellos con respecto al lugar y a los que viven aquí.
No niego mi aceptación, el sentido de las cosas que hago y el pequeño placer que me produce ver y sentirlas: el hecho de poder leer y escribir en el borde de mi jardín o pasear junto al mar con la tranquilidad de la perdida de las medidas, el no tiempo, el que sólo lo marca el cuerpo y sus necesidades.
Ayer me recordaron una historia, la de un árbol, una araucaria de unos veinte años, hermosa, alta en mitad de un jardín imposible entre pequeños chalets. Una araucaria que tuvieron que arrancar, porque se metía por las ventanas, y sus raíces levantaban el suelo, con gran dolor por parte de sus dueños que además intentaron donarla al ayuntamiento sin conseguir nada por ser un esfuerzo de costos que no se justificaba – dijeron- con la ganancia…La verdad que este árbol echa unas raíces muy profundas y en veinte años debía estar muy bien consolidada en su espacio…Mi tristeza es a la vez que un poco de amargura por su desaparición, talada, hecha trozos de madera, deshecha…desarraigada de donde había echado profundas raíces mirando desde su atalaya todos los días el mar…la idea de que uno debe tener la seguridad de que todo es mudable, nada es determinante e incluso que es tan imprevisible que lo mejor es saber tener siempre a mano las palabras que con amabilidad nos despide de los sitios y lugares donde hemos sido prudentemente felices.

DUERMEPLACEN

Y de repente el todo que es nada

se disuelve.

En el cosmos torna la esencia a colocarse a oscuras,

emerge.

Descansa el sueño tras el jadeo

con la sábana tiznada esperma.



Abriendo ella muslos

manipula

sube

introduce cualquier llave

bajo una nueva lluvia

empapada.



Gime el eco

ahora





Esamo

F

KOTHBIRO by Ayub Ogada (The Constant Gardener - El Jardinero Fiel)

PREGUNTAS SIN FINAL

Para Tere

Dime dónde has guardado las palabras
que aparentabas no saber decir antes de irte,
si las dejaste suspensas en el aire
dispuestas a abrazarnos por sorpresa
alguna noche de melancolía.

Dime, prudente mujer de los silencios,
a qué música suena tu infinito.

Dime qué puede la amistad
cuando te quedas sola
justo en la punta de la flecha lanzada al aire
¿en verdad reconforta
- puente de alas verdaderas-
la mano de un amigo?

Dime de qué lucidez y arrojo te valiste
para dar con esa alma de cántaro
donde finalmente decidiste morar
y preparar el salto al otro lado de los días.

Dime, ahora que lo has aprendido,
cómo se acaba el tiempo.

Dinos en qué respiraciones contenidas
podemos recoger tus huellas,
el vaho de tus afectos y meditaciones,
los puntos suspensivos de tu vida.

Emilio Pedro Gómez

F

LA ORUGA

A dentelladas se abre paso la oruga,
a crujientes bocados de verdor.
El futuro en la mandíbula,
el camino, un tatuaje
y el cuerpo como una estela.
Caminante caminado que devora
el tramo sobre el que avanza.
Extenuante andadura.
El hilo salva el vacío de la vida
deglutida, digerida, degustada…
por el carnoso cordón de su presencia.




Laura Gómez Recas

F

Silvio Rodriguez En el claro de la luna

INSTINTO

Quién, sino tú, siente hoy el peso del mundo.

Qué, sino tu herida, traduce

el verdadero mensaje del polvo.

Para ti el otoño ha comenzado

agitada su hojarasca por los pasos del cansancio;

como hojas desprendidas

las horas ya muertas de la dicha,

yertos los sentidos en el limo,

cual cadáveres cárdenos de tristeza.

En carne izada —pensabas—, ¿qué huella

hay más indeleble que el amor?,

¿de qué testimonio un corazón sombrío

se sirve para desmentirlo?

Si el amor es un fracaso,

detesta el yerro que lo induce

aunque admires a quien de él se sirve para afirmarlo.

Manuel Martínez Forega

F

Janis Joplin - Summertime Live At Woodstock

Paréntesis con recuerdo...

Si se cumplieran los deseos

Si se cumplieran los deseos
estaría tan lejos
como la luz que enhebrada al horizonte va con él,
y a lo mejor conducía por una carretera del desierto
un Shelby EXP500 negro metalizado
bebiendo unas cervezas beck´s
de lata, bien frías, recordando a mi hermano,
mientras escuchaba en el CD del coche
música de Pink Floyd
o puede que de Patty Smith.
No sé, será que me estoy volviendo viejo y melancólico
o que al fin y al cabo
nunca me sentó bien cumplir años
en mitad de agosto,
aquí, cuando la ciudad se deshabita
y todo me recuerda tantas cosas.

Hoy es mi cumpleaños...

Ennio Morricone - Cinema Paradiso

TUS MANOS

Te contemplo mirándote en silencio

en esas noches de mi luna ausente

Ojos cerrados y las manos blancas

entrelazadas en un nudo amargo.

Esas manos varadas

corren la cortinilla de los días

monótonos y lánguidos.

Manos que dibujaron los abriles

y custodiaban besos y caricias.

Palomas mensajeras

amantes en las tardes

junto a la orilla de mi lago en calma.

Manos que recorrían

las rubias cabelleras

y mecían mi cuerpo en un instante.

Manos blancas y limpias

en un altar de amor sacrificadas.

Amaban, se dolían

en el terrible y duro cotidiano.

Tus manos, esas manos

reparaban ennegrecidas grietas

con bálsamo de luces.

Hasta que un día, tal vez ya cansadas,

se declararon muertas, duras, yertas

quizás asesinadas por ti misma



Y entonces

ya no fueron tus manos.

Tú misma ya no fuiste.



En el amanecer de aquel otoño

tus manos eran nada, sólo nada.

M.A.Yusta

F

DALIDA La chanson d'Orphée

VERSIONES DEL FRÍO

A Gisele Lestrange nadie la avisó
—mientras pronunciaba el “Sí quiero”—
de que algunos poetas prefieren no nadar
y de que Paul Celan había idealizado, desde niño,
la vida privada de uno de los ríos
más caudalosos de Europa.

A Gisele Celan- Lestrange nadie la previno
acerca de los antecedentes de los días felices,
de cómo guardan silencio como nadie sabe hacerlo
de cómo omiten la información
que los desbancaría de su liderazgo si fueran descubiertos
y de cómo su vanidad
prefiere siempre otras muertes a la suya.

Pero en aquellos años, en que aún existían los poetas,
Gisele no era nada más que una mujer enamorada
que consumía sus horas elaborando grabados en blanco y negro.


Sabría ya entonces que las mujeres jóvenes
también deben guardar luto
si se casan con un marido caprichoso.


No creo, en las fotos aparece siempre sonriendo,
aunque si te fijas bien en sus cuadros
parecía no sentirse capacitada
para proporcionarle la mayoría de edad
a cualquier lugar geométrico distinto de las líneas rectas
y quién no está al tanto de que una línea recta
es para un suicida la primera versión
con la que construir un puente.


Seguro que si hubiera conocido todas estas circunstancias
habría hecho lo imposible
por adivinar el menú favorito de las esferas,
pero el dolor es demasiado independiente
como para ofrecer pistas
y olvidarse de cumplir su misión a rajatabla.

Sonia Fides

(feliz cumpleaños Sonia)

F

El otoño

Puede ser cierto que el otoño no sólo sea una estación y que la lluvia como todo fenómeno atmosférico tenga que ver también con los estados de ánimo...por eso sentir llover mirando la noche no tiene nada que ver con que sea agosto, verano y haga un calor sofocante...a veces es invierno en mitad de una playa plagada de bañistas mientras te refugias debajo de un toldo y casi te imaginas la nieve en gruesos copos recreándose entre las olas, a veces casi nada tiene sentido y es cuando más sentido tiene.

F

The Beatles en la azotea

La semana que viene en la música de mi vida toda la semana Beatles....que por qué? y por qué no?

HOPPER OK

Es la última vez que llamo este ascensor y que me alejo
como una enredadera crece, sin preámbulos. Duermes. Marcharse
cruje: ya nunca será el vuelo a ras de las palomas.
Será la sombra seccionada de los rascacielos en mitad de las luces
que cubren la ciudad cuando no queda nadie,
cuando ya nadie besa delante de las puertas de los arzobispados
ni delante del cine, ni en medio de la Plaza de España.
Tú me besaste un día, pero ya no me besas
ni detienes mi mano que llama con urgencia un taxi para llegar
al medio de la noche, donde no queda nadie.
Duermes. Estás acostumbrándote a sacar pasaportes
igual que antes jugabas a no mojarte nunca los pies si había lluvia.
Hoy me puse tacones, que ahora suenan sobre esta acera dura
de seis de la mañana, y no sirvió de nada.
Sin embargo, el borracho que abre el bar de madrugada cada día
me ha reconocido y al entrar me saluda.
No volveré a tu casa. Y nunca será tarde para nada.
Me tomaré esta copa, sólo una.
Luego me iré a dormir.
No hay prisa.

Mª Luisa Miñana

F

CANTO V de EPÍSTOLA DESDE CIMERIA

Aquí, en lo más profundo de la vida, una rabia desorientada quisiera transformarse en amor; unas alas abiertas en lo más negro y cerrado, amor a mí mismo, a la memoria transfigurada, a la llama del recuerdo en la que venís, amados, a prender vuestros cirios.

Una luz que se multiplica como una música que crece. Una esperanza que se columpia entre mi poema y la vida.


Levanto la vista y compruebo que del mundo sólo he venido a buscar esta imagen: las olas pálidas que vienen y vienen bajo el cielo frío.


Por allá a lo hondo se fueron los héroes.


Las olas jugaron un momento con las negras cabezas de mis parientes, y luego sólo espuma y la sombra de los pájaros.


El instante en que de la orilla se retira la espuma. Manos que no se pueden estrechar. Había que aprender el dolor de las canciones, debían grabarse a fuego en el ánimo y ser a la vez blasón e infamia.

El murmullo del mar aúna todas las ausencias. Arena como cenizas. Gaviotas como crucificados.

Antaño alimenté serias esperanzas. Creí vislumbrar la verdad en un fortissimo de la orquesta del viento, y bajo yelmos plutarquianos mis amigos desfilaban.

Aprendería los caminos que atraviesan los desiertos. A los héroes allí abajo mostraría mis heridas.


Navegar es necesario. ¡Oh estrella, estrella fija!, mañana el día será sin nubes.

Quizás nos aguarden aquéllos de los que nos hablaron: los hermanos mayores, las manos que enseñaron a tallar liras y barcos, runas y cabezas barbadas, el arabesco del buen augurio.

¡Oh estrella, mi estrella!, bendice el verso último cuando arda el mar. Amaina el más cruel de los mares. Cuando pienso en cien jóvenes cayendo lentamente hasta la arena del fondo, mar y cielo me parecen dos grises piedras inamovibles sobre sus huesos mojados.


Oh stella maris, el día mañana será sin nubes.



Viste a aquéllos, los orfebres de las metáforas, caer como tantos otros después sobre la palma abierta de la vasta mano del mar.

Monstruo que los atesoras, que con sus galones y vértebras ornas tus profundas estancias, transforma sus calaveras en secreta y extraña belleza, haz de sus voces perdidas acordes de tu sinfonía de olas.



Un grito de pájaro da inicio a la lluvia. Y yo, que hice de mí un ídolo movido por espasmos musicales, desde mi patria deshabitada, vacía de voces, pienso en todo lo que florece y se colorea en los prados extranjeros, la vida que se apresura.

Yo aún espero ver llegar el último verso de mi parentela, las maderas con las que ornaran una playa remota, una moneda en la barriga de un pez, una fíbula en el pico de un pájaro, un tributo a la amenazada juventud.





Ángel Sobreviela

F

Fotopoema - 90

Cansados sueños,
a veces el verano quema
todo lo que todavía puede ser.

Fotografía de M.Á. Latorre

UN DÍA DE ÉSTOS...

Un día de éstos me salgo al camino,
me calzo las botas,
me hago peregrino de surcos y estrellas,
de pan y de vino.
Un día de éstos cojo la guitarra
y me echo al monte,
como las cigarras,
a rondar las noches y las alboradas.
Un día de éstos saldré a pregonar
caricias de azúcar,
sueños de cristal,
promesas de amores
y anhelos de paz.
Un día de éstos, cuando tenga ganas,
romperé mis lutos,
teñiré mis canas,
le aullaré a la luna
bailaré la danza del viento y la tierra,
del fuego y del agua.
y por las arenas bañadas de plata
junto al mar sombrío correré descalza.
Y haré una fogata con las hierbas malas
de prisas, agobios,
críticas, envidias,
resquemores, odios,
violencias, mentiras,
soberbias, abusos,
y ansias de poder.
En la madrugada, cuando me despierto,
y el sueño me deja,
pero no el silencio,
a mi espejo mágico le digo en secreto:
todo lo he de hacer un día de éstos.

Mª Dolores Tolosa

AEROSMITH - CRAZY - SUBTITULADO

Todavía puedo descifrar el vuelo de los pájaros

Todavía puedo descifrar el vuelo de los pájaros
y saber escuchar cada palabra
que el silencio se lleva entregada en la penumbra.
Hay promesas en los amaneceres
rasgando la sombra que deja la noche
y un dolor del tiempo
que al llamarnos suena siempre
como el tañido concreto de un bronce muerto.
Tal vez sea la luz de agosto,
el cahíz derramado de una buena siembra,
tal vez junto a tu cuerpo
anidaron siempre las huellas de otro
y nada de aquella tarde
tuvo tanto valor como tus labios entregados a los míos.
Nunca tendrá el otoño el quehacer de las abejas,
ni sabrá de ese misterio
que nos trae el murmullo de la sangre
aferrado a los dedos y a la piel que los espera.
Hay preguntas que se llevó el verano
como traen las tormentas todos los relámpagos del cielo
para que callados veamos deshacerse el mundo.

F

HAIKU

Acaba el día
mi sombra se aleja
entristecida.

Emilio Gómez

Trece rosas

Setenta años después en el recuerdo.

HABITACIÓN 505

Tras esa puerta
se quedaron mis anhelos
mis besos usurparon paredes
y mis brazos
se acomodaron tras las cortinas.
Mi piel, siempre novicia
dormitaba entre sabanas.

Y fue mi carne trémula
la que cruzó en silencio
la puerta
tras la que tú dormías.

Y tus sueños usurparon las paredes
y tus manos acariciaron cortinas
y las sabanas fueron tu cobijo,
y anhelaste mi carne,
la misma que se fue trémula
y en silencio.

Sarbalap (Beatriz)

F

Y EN LA INMINENCIA

Y en la inminencia

que ha sido postergada

se precipita

como lágrima turbia

la tormenta

de este espejismo

que es ahora

el agua

errante

de mi sed.

José Luis Soto Díez

F

EL DESVÁN DE LA MEMORIA

Buscas en el desván de la memoria

las luciérnagas de ojos tristes

que solían acompañar tus noches

y te hacían resucitar en soledad.

Llevas la mano a tus sienes

en un gesto aprendido, mecánico,

vuelves a sentirte ese extraño

que se ahoga en el lago de una lágrima.

El ocaso se apodera de tu mente,

ya no eres aquel náufrago

que frotaba con ardor la lámpara

en un delirio arrebatado y efímero.

Aunque tu vida no es serena

te dejas arrastrar por un momento

al territorio de la pérdida

en un impulso por sobrevivir.

Ricardo Fernández Moyano

F