La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
lunes, 18 de diciembre de 2017
¿Y después, qué va a ser de mí?
¿Y después, qué va a ser de mí? Un caer de nuevo bajo el manto de la nieve, silencioso, dejando las huellas marcadas, sin más boato que la desnudez, la que dejan las sílabas solitarias de un hombre que pasa como lo hace por el cielo una nube.
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