Persigo unas huellas sin nombre,
allí, donde la nieve cubrió la noche.
Sé que la verdad tiene un sendero
a veces intransitable,
y que viajando sin brújula y sin norte
los márgenes del tiempo
tienen sus recodos y sus ausencias.
Todos los inviernos me fatigan.
Me mata lentamente la oscuridad del mediodía.
f.
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