Poema XXXVII

Primavera en Madrid



En el hotel tan solo soy un cliente en una habitación.

Llueve intensamente en esa mañana de mayo

y la calle ancha, Serrano se llama, esta casi vacía.

Es posible que esta sensación de soledad tenga un valor efímero,

nada comparable al dolor que quizás tengan en otra habitación.

No duermo y todavía es demasiado temprano para desayunar.

Voy a cruzar al otro lado de la calle,

pero inmerso en esta tormenta

sigo varado mirando a través de la ventana

como un barco hundido en la embocadura del puerto.