La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
lunes, 26 de marzo de 2012
Trae el viento un aroma de invierno
Trae el viento un aroma de invierno, ciertas nubes grises, ciertas sombras. Contemplo la tarde con su desnuda venganza. Sin urgencia, siento como cada paso derrumba una palabra, y se hace de mí, con esa luz que enhebra el fuego… Hay huellas en el día que me nombran al irse.
Hermoso viento que acaricia el rostro.
ResponderEliminarbello escrito,
un beso,
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