No somos más que la ardiente espera de la llama

No somos más que la ardiente espera de la llama,
el fuego creciendo entre las horas.
Sabia derramada, música del ansia.
Ahora cuando nace el espesor de la noche
y se diluye oscuro entre los árboles,
puedo ver en los astros
la simiente presa de la ausencia.
La voz tiene el color de la verdad,
el azul de lo eterno e inmutable,
la fugaz luz que parpadea en el viento sin rostro
y que trae a mi ese pequeño dolor
que deja siempre lo inevitable.