De los poetas...

He muerto varias veces, nunca del todo.
Quizás por eso este aroma de flores marchitas me suplanta.

Mis pedazos son de barro, es fácil unirlos por el fuego.
Modelar con las manos una nueva mirada.

Casi todos los días son únicos.
¡Que grosor de estigmas quemó el atardecer!
Es posible divisar el humo,
tal vez tenga derecho a guardarme las cenizas.

Sé que nada está vencido.
El acaso de los versos trae siempre el suicidio
pero el poeta es un hombre de carne y hueso.

Habito todas las líneas que cruzan como dagas mi universo.
Me duelen en todos los costados.
Es posible que algún día cambie de ciudad.
Me iré tan lejos como los sueños me alcancen.

La calle se erige en una panacea de ruiseñores.
¿Será el bosque donde se guarecen las serpientes?

Realmente nunca he visto un muelle tan cerca del abismo.
Pero el mar está tan lejos como sus ojos
aunque haya un sueño al borde de un mercado.

Enhebro los hilos que sujetan el puente.
El río se sabe dueño del tiempo.
Mis párpados se humedecen y tiembla el agua.

Me gustaría ser la nube que traiga la tormenta.
Un viento de debitos.
Una fuente de hojas arrancadas al verano.
El rayo y su sonido cruzando de par en par todos los ruidos.

Ese silencio conmueve la piel.
Es posible que mi vasija se llene con ella
o sea capaz de vaciar el mundo que habito
de todas mis promesas rotas.

Este poema se lo dedico a mi amiga Sonia...hoy 14 es su cumpleaños...Felicidades Mademoiselle.

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