La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
domingo, 20 de julio de 2008
Esclavos
Esclavos del mundo Con nuestras mortales muñecas Atadas a aquello que amamos Que lenta muerte no caer Y desasir las desgastadas De terrenales ligaduras Los pájaros viajan con viento bajo sus alas Sólo viento Viento atrapado
Lo contrario, que atrapáramos el mundo, no sería lógico, al fin y al cabo, somos huéspedes suyos por un tiempo, aunque no será porque no lo intentamos. Los pájaros pueden disfrutar del mundo en la distancia, al menos, los que estan afuera de las jaulas. Nuestro patrimonio son nuestras emociones, las que nos hacen más humanos, aunque, a veces, nos esclavicen y no nos dejen volar. Buen poema, Nuria, me ha hecho pensar.
Lo contrario, que atrapáramos el mundo, no sería lógico, al fin y al cabo, somos huéspedes suyos por un tiempo, aunque no será porque no lo intentamos. Los pájaros pueden disfrutar del mundo en la distancia, al menos, los que estan afuera de las jaulas. Nuestro patrimonio son nuestras emociones, las que nos hacen más humanos, aunque, a veces, nos esclavicen y no nos dejen volar. Buen poema, Nuria, me ha hecho pensar.
ResponderEliminarBesos
El viento libre es muy solitario.
ResponderEliminarBesos
Alba