Fernando Sarría

El 28 vuelve poesia para perdidos

2012-01-26T16:15:00.000+01:00

ADA MENÉNDEZ (Xixón, Asturies, 1972). Estudió Informática de Gestión y Educación Ambiental. Un buen día decidió abandonar un buen trabajo, una buena nómina y una buena futura jubilación, para dedicarse exclusivamente, durante dos años, a la literatura. Después estuvo trabajando como manager para grupos musicales madrileños y colaborando como redactora para diversos medios de comunicación, hasta que al fin centró sus vocaciones en la escritura y en la docencia. En la actualidad reside en Zaragoza, tras diez años afincada en Madrid.
Ha publicado los poemarios “El desvestir del pulgar” (Ediciones Vitruvio, 2008), “Abierta de piernas” (Ediciones Bohodón, 2009), el poemario digital de descarga gratuita “Te lo verso a la cara” (Groenlandia Ediciones, 2010) y "La mujer anochecía" (Amargord Ediciones, 2010), aparte de haber colaborado como coautora en diversas antologías (“Puta poesía”, “Poetrastos”, “Esnifando letras”, “PaZlestina”, “Poesía en los bares”…).

http://gatascallejeras.blogspot.com/
http://creacionalternativa.blogspot.com/
ada.menendez@gmail.com

POEMAS:

MÁXIMAS PRESTACIONES

Máximas prestaciones mínimo consumo
te lo clavan en la cabeza
lo que tú quieres lo que tú necesitas creen
ser tu máxima prestación para tu mínimo consumo
precíntate al vacío
etiquétate
eres lo máximo para insatisfechos
consumirme es lo mínimo para tu necesidad

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HAY UN SORTEO DE AVIONES

Hay un sorteo de aviones por la carretera de Burgos
si conduces de madrugada los ves
azafatas pilotos pasajeros manos quehaceres
no se esconden no se rinden son extraordinarios aparatos
golpean tu vista como un bofetón a una niña contestona
se deslizan sobre el tejado de tus cuatro ruedas quieren
romperte a la mitad
los persigues
los enfocas
el CO2 alinea la autopista del Duero

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EN LAS ALCANTARILLAS

En las alcantarillas viven agazapados seres diminutos peligrosos
te digo escúchame por favor ponte a resguardo te digo
ellos hablan sin descanso de forma circular se expresan
atando palabras te licúan el cerebro
son muy perseverantes estos
políticos

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Rafael Luna Gómez

Poeta Zaragozano. 1971.
- Ha publicado dos poemarios: "Lámparas llenas de monos decoradas"
y "Estar" de Editorial Quadrivium (2012)
- Publicado en revistas literarias:
La fuente de las siete vírgenes, Barataria y Deg.E Fanzine
-Traducido al Italiano por:
Silvia Favartto y ChristianPanebianco.
-Publicado en Radio Diane;
performance realizada por: Javier López Clemente.
Poema: Niños asesinados.
- Socio de poetas Solidarios.
Participante en :
- Locutor de poesía en TEA FM 98.9
(Creativo de esta cadena de radio).
- La otra palabra Alcañiz FM 107.9.

POEMAS:

ESPERO

Espero vigilante con los pies ovillados al cabecero de su cama,
con las alas abrochadas como si hiciera frío.
Sé que será ardua la espera.
Espero guardando las cuatro esquinas de su cama.
Nada ni nadie perturbará sus sueños.

Espero que sea raudo su fin en la tierra.
Con mi corazón; esponja de lágrimas,
ungiré su cuerpo inerte,
lo vestiré con ropas de aire y esencias de pétalos blancos.
Me beberé el manantial salado de mi pena.

Invocaré al viajero,
abriendo los cielos con mis manos y las alas desplegadas.
Esperaré su presencia.
Espero al fin,
ver el alma de mi padre reunirse con la de mi hermano.
¡Oh viajero! Cuanto amor se irá contigo.

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ESTOY SEGURO

Estoy seguro que existen lugares propicios,
templos horadando universos perdidos.
Siguen heredando gatos negros,
esparciendo estaciones,
despertando sentimientos dormidos.

Trasmoz.

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ME SUICIDO

Me suicido con cada sílaba que hablo,
que las palabras son la soga muriendo en este mundo.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que el árbol donde me suicido crece,
que ahorcados en el mismo rictus entregan sus vidas,
¡que temo a los suicidas que se amparan en el tamaño de sus árboles!,
¡que temo hacer lo mismo!
Al segador también lo temo.
A los dominantes y sus trampas.
Que temo a las pasiones moldeadas del hombre,
a la intromisión en la carótida, luna del sueño.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que no soy de este mundo autómata,
que no perdono al amigo o al familiar —víctimas del mundo de los vivos—,
que aun suicidándome, piensan que es un entretenimiento,
que temo contar mentiras para endulzar su dolor,
que temo estigmatizar estos folios.
¡Que temo al mundo de los vivos!,
a las fronteras del hombre.
Que me levanto como hombre para enfrentarme al sometido hombre,
al animal autodestructor de su propia existencia,
que temo a los suicidas,
que hombres se alzan coronados.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que lo racional no da la certeza absoluta,
que los filósofos habitan en la interrogación,
que la confusión es el amor de mis lagrimales.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que las ruinas son las desesperaciones
donde el suicida forma paraísos,
que temo a la indiferencia,
a la utilización del estatus del hombre,
que sólo uno mismo se puede nombrar,
que al renombrarte el miedo a morir
se desvanece y me siento vivo.

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Música: El grupo ARUNA

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¿De dónde nace este silencio...

2012-01-24T00:32:00.001+01:00

¿De dónde nace este silencio
que abarca la tarde y se posa en tu espalda?
Hay en esa interminable senda de palabras
ciertas luces del ámbar que me alumbran,
un guarismo difuso de brasas ardientes
que se van desprendiendo,
lentas como las horas,
desde tus iluminados hombros
para caer y perderse en el oscuro vértigo de mi deseo.
¿Qué pureza trajo el pájaro del amanecer,
qué despertó al felino instinto de la noche,
qué luna vino con la desnudez de tu vientre?
Ahora, alargo el instante en que te miro,
pago y pago bien respirando contigo,
hay en tu boca una canción, cierta melodía
que todavía suena como un misterio entre tus labios,
la esencia que sin tu saberlo
te hace revivir como un ángel eterno
en medio de la mortalidad que habito.

Semana dedicada a Pere Rovira en Crepusculario

2012-01-22T13:54:00.000+01:00

No guarda rencor mi cuerpo de tu cuerpo

2012-01-22T00:17:00.003+01:00

“Haré un espacio entre mis piernas.
Te enseñaré la soledad”

L. Cohen

No guarda rencor mi cuerpo de tu cuerpo.
Ni siquiera ha tenido el valor de olvidarte.
Elijo siempre los días fríos
para cantar tus canciones preferidas,
y en las yemas de mis dedos,
todavía con una extraña tibieza,
emana un suave sudor
que parece recordar
mi húmeda obsesión por ti.
Aún así he recorrido la soledad
y viajado en el deseo oscuro de la noche,
tal vez al fin no fueras tú
la que más me quiso entre sus muslos,
ni atendió entre las sábanas mi doliente agonía,
pero en realidad recordarte
no me cuesta mucho más
que unas monedas de cobre
gastadas en un buen aguardiente.

El día 19 presentaciones y recital...

2012-01-18T20:06:00.000+01:00

Tras la presentación en Ámbito Cultural de los poemarios de Miguel Ángel Yusta, Rafael Luna y Beatriz Giovanna Ramírez junto con Francisco J. Picón y yo mismo, leeremos poemas en el Interferencias Bar y será un placer que cuantos amigos quieran y puedan venir a escucharnos.

Yo anduve por Venecia...

2012-01-18T00:01:00.001+01:00

Yo anduve por Venecia cuando tú la soñabas

y sentías lejano el dolor de la ausencia.

En las encrucijadas,

quedaron mis pasos, esperándote

tras las viejas canciones

y espiando la mirada inquietante de un nuevo silencio

que iba creciendo como la mansedumbre de los gatos.

Pisé el mármol blanco desgastado y húmedo,

contra las olas de los que partían

se mojaban sin piedad mis zapatos,

y debajo de los oscuros porches de las tiendas del vidrio,

o en cualquier plaza tranquila con sabor de amaranto,

ardía, en el aire del verano,

el sendero abierto por un violín estremecido.

Fotografía de Mónica Bellucci en la película de Philippe Garrel

Un ángel dormido

2012-01-16T21:50:00.002+01:00

Un ángel dormido abrigaba entre sus manos el miedo.
Te oí respirar tan cerca de mí que en sueños me estremecías.
Sobre el río se difuminaba el viaje nocturno de la luna,
la estela se derrumbaba certera
como losas de piedra entre las aguas.
Te oía respirar, es indefinible la sensación que me abarcaba.
Sin remedio, la cama se hundía bajo un montículo de arena
cercada por el océano.
Abracé el lado de tu cuerpo que a centímetros de mí sostenía la luz.
Tu vientre guardaba todavía el color oscuro de mi deseo,
rozando sin prisas la diáfana verdad mis dedos temblaban.
Nunca he sido más valiente ante la soledad.

Próximo 19 de enero en Zaragoza

2012-01-15T15:39:00.000+01:00

Semana dedicada a Inma Luna en Crepusculario

2012-01-15T14:39:00.000+01:00

Cerré los ojos...

2012-01-14T10:41:00.000+01:00

Cerré los ojos mientras tu boca recorría los alrededores de la dicha.

Líbrame de este viaje por la oscuridad de Europa.
Tráeme cerca del Sena,
quiero volver a desembarcar de un tren del sur
y andar por las calles donde las hojas del otoño nos esperan.
Hay un alarde de viento que viene con la lluvia,
esa tormenta bajo la que somos un aguacero de dudas y preguntas.
La rue des Rossiers hierve en el vacío de tu nombre,
aquellos pasos nuestros retuvieron un eco de besos y caricias.
Arde todavía el verano,
la soledad se ha dejado media vida arrimada a la mía.
Sueño entregado a escuchar tu respiración recorriendo mi cuerpo.
Cada gota de sudor se hace de los dos,
se disuelve en la piel,
cubre de semillas cada poro del otro.
Ven de nuevo y que tus labios se pronuncien en amapolas,
me reconozco en tus uñas y en el sabio desafío de tu lucha…
Hoy, como todos los días,
mi ejército desperdigado y confuso ha sucumbido a tu boca.

No sé darte más allá del tiempo

2012-01-12T22:17:00.000+01:00

No sé darte más allá del tiempo,
cierta fugacidad, un hilo alumbrado de deseo…
ni siquiera sé lo que sostienen mis manos
cuando no siembro de amapolas
tus escondidos y solitarios rincones.

Este jueves 12 poesía en la Universidad

2012-01-11T00:37:00.001+01:00

Vuelve este jueves poesía en la Universidad con los poetas Nuria Ruíz de Viñaspre y Jesús Soria Caro el día 12 a las 19.30 en la sala de juntas de la Facultad de Filosofía y letras de Zaragoza con Nacho Escuin como maestro de ceremonias y Eduardo Fariña de moderador...

Nuria Ruiz de Viñaspre es una escritora española en lengua castellana nacida en La Rioja (1969) y residente en Madrid. Ha intervenido con producción propia en diversos Festivales de Poesía. Algunas de sus obras han sido traducidas al portugués, al inglés, al persa y al armenio. Parte de su obra se puede encontrar en revistas literarias como Texturas, Babab, El invisible Anillo, Ariadna, Espéculo, Cuadernos del Lazarillo, Cuadernos del Matemático, Dulce Arsénico, Es hora de embriagarse, Alora, la bien cercada, Fábula, así como en otras tantas disponibles en internet. Está incluida en el Diccionario de Autores de la Cátedra de Miguel Delibes
Ha sido finalista en diversos premios de poesía. En 2004 ganó el Premio de Poesía de Ciudad de Tudela.
Obras:
El mar de los suicidas y otros poemas Huerga y Fierro, 1999.
Desvaríos subterráneos, Editorial Devenir, 2001.
Ahora que el amor se me instala, Editorial CELYA, 2003.
El campo de tus sueños rojos, versión bilingüe portugués, Editorial AC Mañana es Arte, 2004.
"La geometría del vientre" 2009
"El pez místico" Olifante Ediciones, 2009
"Tablas de carnicero" Luces de Gálibo Editorial, 2010
Inclusiones en antologías :
De la A a la Z. Diccionario Universal bio-bibliográfico de autoras del siglo XX. `Aconcagua Publishing & Kira Edit., 2003,
Me chifla la poesía. Antología poética didáctica para alumnos de la ESO y Bachiller. Editorial CELYA
Antología La Otra Voz. Poesía femenina 1982-2005, Ediciones 4 de agosto de 2005
Antología Poesía 2007. La palabra desierta Literaturas.com

POEMAS:

TABLAS DEL CARNICERO

PÁG 28

la sospecha de su muerte
ni crece ni decrece
la espera asfixia la propia ambigüedad
del camino confuso de su boca
su estómago reposa en el eje de una báscula
y ahora toda ella es esfera acuosa de silencio
es hora de contar la desesperanza
de romper el hielo para diluir la espera
de disolver otras redes de tortura
ayer su cabeza predecía su huida
pero ahora yace acomodada e inédita
en esta balanza de imaginería antigua

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PÁG.46

¿seguiremos comiendo hígado?
dicen que es el órgano interno más grande
y que puede llegar a pesar varios kilos
dicen también que en cada cien gramos
de hígado de res
hay cuatro gramos de carbohidratos
con una luna de cuchilla corva
como una luna guillotina suspendida en aire
tramaron el corte limpio en la oscura tarde
ya lo hacía antaño el cirujano
y como el carnicero —más mugriento—
poda la carne en su jornada
con ese acunado láser de cuchillo
separaron limpiamente la carne de tu hueso
para sazonar lo uno y degradar el resto
pero recuerda que en esta tundra de hambrientas bocas
tú eres lo que comes
por eso por eso la osificación
será siempre nuestra herida más elocuente

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ERA TANTA LA NOCHE

I

DE nuevo la esperanza en un ir y venir
de nombres, figuras, rostros y rasgos,
todos en tu memoria
-gigantesco jardín de péndulos-
Y de nuevo también
el frágil pájaro de la duda.
Hasta que toda la luz del mundo
ilumine el trapecio de tus brazos,
y en ese arco dibujado,
la vida nueva, que irá llegando.

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FANTASMAS AZULES

EN el campo de mis sueños rojos
Fantasmas azules han invadido mi cuerpo
Y su aliento azul me roba las venas
Que ayer a la tierra me ataban
En un muro blanco como sepultura
Nos tumbamos para contemplar estrellas
Sus manos pisaron mis manos
Sus ojos mi cuerpo lamieron
En el campo de los sueños rojos
Llovieron plumas
Como un manto me cubrieron
En la sepultura de barro
Sus cóncavos picos se volvieron nobles
Fantasmas azules con formas de pájaro
Liberados de la jaula del cielo
Sin alas
Visitaron ayer mi azul mente
Hasta que mi sombra
Quedó derramada por el suelo

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Jesús Soria Caro: Poeta y viajero, profesor de secundaria, actualmente elabora una tesis doctoral sobre la “Herencia de la modernidad en la poesía contemporánea”. Obra literaria: The end ( Primer premio Poesía Delegación Gobierno), Aqua, Zaragoza, 2008) antologado en Noreste, (Zaragoza, Eclipsados, 2004). Y en Ocultación transitoria, (Zaragoza, Rolde, 2006).Ha publicado también poemas en las revistas Eclipse y Turia, recientemente ha aparecido en la revista El perro blanco.

Artículos y crítica: Es autor de los artículos “Muerte y vacío en la poesía española, italiana y eslovena contemporánea”, Verba hispánica, Ljubliana (Eslovenia), media print, 2007. “ Poesía y compromiso: de la modernidad a la posmodernidad” Interliteraria, XIV, Tartu (Estonia),Tartu university press, 2009. “ Miguel Labordeta: ¿Identidad ontológica de la nada? ( Turia, número 96 2011) También es autor de artículos sobre géneros y temas cinematográficos publicados en la revista Eclipse.

POEMAS:

Cuestiones de silencio

¿Son las calles con su ruido
la mejor canción del olvido?

¿Son las horas de la vida
una espera en la casa
de citas con la eternidad
de la nada?

¿Son los cuerpos
y su sabor de olvido
el mejor alimento
para unos ojos
cegados por la marcha
de la luz perdida
en su sombras?

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Entre todos

Entre todos dirán que se fue buscando
silencios entre palabras vacías.

Pensarán que abandonó la memoria
de la luz arrojando preguntas entre ruinas.

Inventarán verdades de sombra creyendo reconocer su voz
gastada por la nada.

Olvidarán el olvido recordado de dictaduras
de ausencia y deseos sin invierno.

Ignorarán que marchó buscando lugares
sin tiempo, intentando encontrar
un horizonte en otra mirada.

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La memoria

Hormigas veloces en un grito sin voz
¡Cantad un tiempo de sangre
sin discursos!

Insectos de sueños escritos
en el texto de la vida
¡entended las ejecuciones
de los maestros de realidades.

¡Robad todos al destino
la marca de su olvido:
la memoria sexual
de la historia!

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Nunca dejas atrás el horizonte de la noche

2012-01-08T16:34:00.000+01:00

Nunca dejas atrás el horizonte de la noche.
Siempre puede tu memoria rehusar el olvido,
tener su propio viaje de otoño,
una estrofa sin verso
que como una rémora
se habita del silencio de los viejos canales,
de los estrechos pasadizos solitarios
que se resguardan con nombres de hiedra,
y de las luces rotas en la oscuridad del agua
por las continuas estelas de los vaporettos…
mientras tú eres la humedad gravitando en la penumbra,
embozada por un eco de voces y de pasos
y el sonido de un violín, que lejano, sigue llamándonos.

Semana dedicada a José Cercas en Crepusculario

2012-01-08T13:06:00.000+01:00

Nunca fui

2012-01-07T00:33:00.000+01:00

Nunca fui un resorte ávido en tu boca,
si acaso entretuve a tus labios en pronunciarme
en noches de alcohol y soledad
cuando tus besos
eran símbolo tan efímero como la lluvia.
Es posible que tengas aún guardado en la memoria
ciertos aromas, ciertas caricias,
aquella humedad que yo te daba.
Seguro que nada
que una buena botella de ginebra
no te haga olvidar.

Escucho atento los leves latidos del alba

2012-01-05T00:36:00.000+01:00

Escucho atento los leves latidos del alba.
Que diversa es la soledad de un día de invierno
cuando se van desnudando todas las preguntas
y entre los dedos queda difuso el calor autentico de la noche.
Veo deshilacharse lentamente las sombras
y siento el revuelo nervioso de unos pocos gorriones.
Uno de ellos se anuncia con su canto encima de un semáforo,
es tan pequeño como cualquier esperanza
pero sostiene un pulso, un adviento,
que por segundos se hace dueño del amanecer.

No hay en los astros verdades ocultas

2012-01-03T00:29:00.001+01:00

No hay en los astros verdades ocultas
como tampoco el crepúsculo se ha llevado tus respuestas.
A veces creo adivinar en tu silencio
un reguero de incertidumbre que te asola
y te siento respirar tan cerca
que tarareo contigo una canción que no se llevó el olvido.
Cruzo el puente, no me da miedo el resto de la noche
ni acostarme contigo, ni acariciarte, ni hacernos el amor,
tal vez tu cuerpo tiene para mí ciertas razones
que todavía me hacen palidecer
cuando al recorrerte
siento de nuevo
lo que no se llevó el invierno.

Presiento en el silencio el murmullo del viento

2012-01-01T19:26:00.002+01:00

Presiento en el silencio el murmullo del viento,
la agonía de una nube en su derrota de lluvia,
la caída veloz de un relámpago,
la ausencia en el cielo de pájaros…
Siento mi respiración alimentar de humedad la noche.
Veo crecer el fuego, urdir la brasa,
volver la madera a ser ceniza,
y me dejo ir en el instante fugaz en que vuela una pavesa.
Arde en mis labios un cigarrillo al consumirse y se hace humo
y me quema el calor que da una copa de aguardiente,
mientras, imperturbables y ante mis ojos, los astros,
en esta profunda oscuridad, forman el universo
y sus senderos son huellas que te hacen callar
ante esta intensa sensación de compartida soledad.

Un año más...

2011-12-31T23:57:00.000+01:00

Feliz Año Nuevo

2011-12-30T12:54:00.000+01:00

En este instante, con el sol del invierno roto en los visillos,
examino las líneas marcadas en la palma de mi mano.
Casi todas son profundas, no duelen, pero deben ser
las refriegas de batallas del pasado,
o tal vez, cómo saberlo,
las que todavía me quedan por vivir.
Me sonrío levemente y pienso
mientras recorro con un dedo esos pequeños surcos,
quién sabe dónde ha de pararse este camino,
quién sabe a dónde ha de llevarnos el destino.

Cuando el tiempo no era tiempo

2011-12-29T00:44:00.000+01:00

Cuando el tiempo no era tiempo
sino solo el movimiento de las sombras,
mirar el horizonte era alcanzar con la mano el quebrado silencio,
la unidad de todo lo percibido,
el esfuerzo sin rostro,
mientras el dolor era la costumbre,
la aceptación,
la parte derrumbada de la casa.

El breve espacio en que no estás - Pablo Milanés & Silvio Rodriguez

2011-12-27T07:15:00.000+01:00

Felices días

2011-12-24T20:25:00.001+01:00

Luciano Pavarotti Trisha Yearwood Adeste Fideles

Escucho mi corazón

2011-12-24T00:05:00.000+01:00

Escucho mi corazón
mientras tiembla la tarde
en el borde del crepúsculo.
Un pájaro naranja se para en mi balcón,
en su pequeño cuerpo cabe la luz
que todavía queda al día.

He cruzado la luz...

2011-12-22T23:52:00.000+01:00

He cruzado la luz como solo puede hacerlo un hombre ebrio.
Me gusta sentir la bañera llena y caliente mientras escucho
en el viejo tocadiscos alguna canción de Piaf
y bebo un whisky, lentamente, dejando que el hielo se haga agua.
Te gusta mirarme y dibujar desnudos de mi cuerpo cansado
y sin embargo apenas has dejado huella en mí.
Tal vez seas una buena amante
que se reserva la felicidad para mañana.
No quiero que dudes, hoy solo quiero escucharte cantar.

Después llegaron las lluvias

2011-12-21T23:07:00.000+01:00

Después llegaron las lluvias:
lo interminable.
Nada trae este viento, salvo el recurso a la lejanía,
un silencio rebosado, recóndito,
o entre mis manos sólo la austera sabiduría de perderte.
Suzanne lo llena de enredaderas moradas.
Su voz se lleva todo,
crece en el muro donde todavía se conserva el calor,
algo debe tener el amor cuando lo buscan,
algo debe sujetar esta bendita lluvia y su torrente.
Despiertas en medio de la oscuridad y te olvidas del verano,
todas las sensaciones son dúctiles por naturaleza,
el armiño es gris y en las nubes crecen frondas de espera.
Suena la llamada para el Orient Express,
evoca viajes de Venecia a Praga,
ese rail de sueños que será como el mapa de Europa
mientras nada separe nuestros labios.
Crece un fuego de astros silenciosos,
Suzanne, Suzanne,
¿dónde hemos perdido el anhelo de querernos?
Tomemos un barco desde ese muelle sin futuro,
partamos a Istambul, sin mirar atrás,
¡que lejos queda esa noche de S.Juan,
esa fuga ardiente junto al mar!...
No me importa el dolor de tus ausencias,
sé que tu amor vale dinero,
toma de mi cartera los últimos billetes,
he emprendido este viaje sólo para amarte.

Recital de los Transversores en La campana de los perdidos

2011-12-19T22:19:00.004+01:00

La tertulia poética "Transversores"
organiza un recital el próximo día 21 de diciembre
en La Campana de los Perdidos:

En esta ocasión participarán:

SILVIA CASTRO
LUISA MIÑANA
MANUEL MARTÍNEZ FOREGA
EMILIO QUINTANILLA
MIGUEL ÁNGEL YUSTA
FERNANDO SARRÍA
FRANCISCO J. PICÓN

Os esperamos!

Me asalta una duda razonable

2011-12-18T18:36:00.000+01:00

Me asalta una duda razonable cuando cierro la puerta
y bajo los cuatro pisos que me separan de la calle.
Cada peldaño es un posible adiós,
una nueva esquina donde no existes
y tu silencio es un remolino lejano de tiempo.
Te amo pero es igual que sea verdad o no.
Todo lo que esconde la calle trae las mentiras,
las tuyas, las mías, las nuestras,
envueltas en papel de celofán azulado
como el regalo perfecto que te debo por tu cumpleaños
- un viaje, un vestido, un perfume,
tal vez una opera de Verdi en el Real...-
Aunque ahora que lo pienso y aunque me duela,
lo mejor es que deje de llevarte en mi cabeza,
dando tumbos y entregada a mis flaquezas,
cuando nunca sé si mi vuelta está cercana.

F

Semana dedidaca a Juan Antonio González Romano en Crepusculario

2011-12-18T13:51:00.002+01:00

Quique Gonzalez - Te lo dije (Miguel Rios)

2011-12-17T00:02:00.000+01:00

Siempre en el recuerdo...

2011-12-16T17:25:00.001+01:00

El autor y su obra. Lecturas de otoño 2011

2011-12-15T23:33:00.002+01:00

El autor y su obra. Lecturas de otoño 2011

Ciclo de encuentros con autor que pretende brindar a los asistentes la oportunidad de conocer en persona a los autores, conversar con ellos y acercarse un poco más a sus obras.

Del 18 de noviembre al 21 de diciembre

Entrada gratuita hasta completar aforo

Organizan: Patronato Municipal de Educación y Bibliotecas

y Asociación Aragonesa de Escritores

16 de diciembre, viernes, 10.30 h

Ángel GUINDA, Fernando SARRÍA y José GARRIDO

Biblioteca Santa Orosia (Delicias) Zaragoza

Sube al Corvette negro del 64

2011-12-15T15:34:00.000+01:00

Sube al Corvette negro del 64

y crucemos bajo la noche la larga avenida del verano,

tenemos el poder de hacer de este día

a través del desierto un nuevo milagro.

Ven y deja que el tiempo sea secundario,

abrazados sobre el suelo veremos el cielo demoledor,

la caída intrascendente de otros mundos pequeños

iluminándonos desde tan lejos

como luciérnagas del Universo.

Bésame despacio, sí,

hazlo como saben tus labios demorarse en mí

y rebuscar entre lo oscuro,

en lo denso, allí donde se acumulan los murmullos

y son derribados todos los silencios.

Bésame ahora, cuando todavía me duele.

Cada vez va ser más difícil olvidarte.

Este jueves Poesía en la Universidad el viernes día 16

2011-12-14T00:17:00.002+01:00

Este viernes 16 a las 19.30 en la sala de juntas de la facultad de Filosofía y Letras de Zaragoza junto a Nacho Escuin como organizador y los poetas Magdalena Lasala y Rafael Saravia habrá una nueva sesión de Este jueves poesía en la Universidad...pero en viernes...

MAGDALENA LASALA es Poeta y Escritora nacida en Zaragoza, cuya trayectoria literaria se une al propio proceso personal, construyendo así la particular filosofía existencial de la autora.

De temprana vocación literaria y vinculada al Teatro desde su juventud, abandonó sus estudios de Derecho para cursar Ciencias de la Información, Psicología humanística y Filosofía, al tiempo que culminaba su formación en Arte Dramático, Canto y Declamación, estudios y experiencias que volcará como finalidad primordial en la escritura.

Desde su primera publicación, datada en 1987, con más de treinta títulos publicados hasta la fecha y una producción que abarca géneros como la Novela, el Relato, el Ensayo, la Dramaturgia, la Poesía y la Fábula, siempre gozando del reconocimiento del público y el elogio de la crítica, ha consolidado una firme carrera literaria de indiscutible calidad que goza de eco en Europa y América latina.

Especializada en la Edad Dorada de al-Andalus, es autora de una exitosa y celebrada producción literaria en Novela Histórica que le ha procurado un lugar preferente en la Narrativa Histórica de nuestro país, con títulos como “La Estirpe de la Mariposa” (1999), “Moras y Cristianas” (1998, en coautoría), “Abderramán III, El gran califa de al-Andalus” (2001), “El Círculo de los muchachos de blanco” (2001), “Almanzor” (2002), “Walläda La Omeya, La última princesa del esplendor andalusí” (2003), y “Boabdil. Tragedia del último rey de Granada” (2004), todas ellas con varias reediciones, obras que se han convertido en referencia obligada para estudiosos y amantes de la historia de nuestro pasado andalusí, y que cuentan con difusión y traducciones en Alemania, Suiza e Italia. Fue finalista del premio nacional Alfonso X El Sabio de Novela Histórica en su edición de 2002.

Su voz lírica como poeta enlaza con las raíces clásicas del misticismo español y la poética amorosa cortés. Ha publicado entre otros los poemarios: “Frágil Sangrante Frambuesa” (1990), “Seré leve y parecerá que no te amo” (1992), “Sinfonía de una Transmutación” (1995), “La Estación de la Sombra” (1996), “Cantos de un Dios Seducido” (1998) “Todas las copas me conducen a tu boca” (2000) y “Los nombres de los cipreses que custodiaron mi ruta” (2004). Sus textos poéticos han sido traducidos al francés, inglés, italiano, checo, búlgaro y alemán, incluidos en diversas Antologías de Poesía Española publicadas en Europa y utilizados como soporte para creación de obras musicales, escénicas y de danza, colaborando con artistas como los compositores Antón García Abril, Gabriel Sopeña y Luis M. Giacoman entre otros.

Es autora asimismo de una seleccionada producción en Prosa poética, con textos, fábulas y cuentos filosóficos para la autorreflexión, como "Fábulas de Ahora"(2000), recomendado como lectura educativa para escolares y "Lo que el corazón me dijo"(1997), de gran éxito entre el público por su valor terapéutico y con varias ediciones en su haber; es conferenciante habitual y colabora en medios periodísticos y literarios. Fue galardonada en 2003 con el Premio Búho a la trayectoria artística y literaria que otorga la Asociación Aragonesa de Amigos del Libro.

Poemas:

QUE SE ABRAN LAS PUERTAS

de la casa donde el amor creyó
ocultarse de la vida
que caiga su muralla, la que me guardó
de ti, salgo a tu tormenta
te estoy llamando, muéstrate a mí
muéstrame el designio que decidiste
para mi estúpido amor.
No he seguido tus huellas
¿o sí? ¿dónde me conociste, por qué
tomaste mis manos para estrujarlas
con tu fuerza
y me arrebataste las suyas
dios celoso del amor
que no quise darte a ti?

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DESPÓJAME TAMBIÉN DE TI

si ya me arrojaste de tu cuerpo
si ya me despojaste de cualquier esperanza
por tu piel
arrójame también de tu sueño
échame de tu noche
de tu sombra empecinada
en seguirme hasta mi espejo,
de tus manos buscándome entre las grietas
de esos muros que iban a protegerte,
échame de ese silencio que atrapa el eco
de mi ruego, despójame de ti
tálame, arruina mi ladera, desnúdame
de tu flor de octubre, de tu verano
sobre el lecho,
usúrpame tu imagen alumbradora, arranca
de mí
el suspiro que me entregó tu aliento
desposéeme de tu idea
despuéblame de tu amor, vacía mi casa
de tu nombre
arrójame
a la venturosa hoguera donde arde
el esqueleto de la gaviota
que viste posarse conmigo
en aquella playa.

-------------------------------------

PRONUNCIA LISBOA SIN SEPARAR

tu boca de la mía,
cómete las vocales tremolantes de mi lengua,
cómete mi vida yacente en sus colinas,
yo deshojaré sus horas atravesando
los puentes hasta ti
y lloveré sin pudor hasta cubrir las calles
con tu búsqueda.
Muero de amor como Lisboa
muere de esplendor en sus plazas,
ardo por dentro
porque deseo arder con tu cuerpo de caracola
entre despojos de memoria
a la sombra de jacarandas en flor.
Lisboa es un incendio de llamas negras
pero sueño que deletrees la plegaria
de un suspiro
y que bebas mis lágrimas
como elixir de tu victoria.
Yo besaré los promontorios y las esquinas,
amaré los imposibles azulejos
y los laberintos floreados de su primavera,
sentiré que has llegado
en las notas blancas de aquel violín
sobre el Tajo,
gaviotas coronando la osadía de su ocaso,
y un piano de pronto,
con punteos de torero salpicando los tejados
inmortales, bajando a besar el mar
que quiere hacerse vivo
pero no puede.
Sólo tu boca de habanera,
sólo tu luz inflamada de rosas y liláceas,
sólo tus olas y tus derramadas crestas de espuma merecen la quimera de Lisboa.

**************************************

Rafael Saravia.- Poeta, editor y fotógrafo. Nace en Málaga en 1978. Reside en León desde su infancia. Fundador del Club Cultural Leteo y Ediciones Leteo. En el ámbito literario, ha colaborado con diversas publicaciones nacionales e internacionales (Ágora, Cuadernos Hispanoamericanos, Turia, Nayagua, The Children´s book of american birds, Entrelíneas, Punto de Partida –UNAM-, etc) así como en recitales (España, Portugal, Brasil, Italia, etc) y páginas web. Tiene publicado el libro de poemas "Desprovisto de Esencias" (Renacimiento, 2008), “Pequeñas conversaciones” (Amargord, 2009) y "Llorar lo alegre" (Bartleby Editores, 2011). Participa en las antologías “Novilunio” (1998), “Petit Comité” (2003), “Antología del beso, poesía última española” (Mitad Doble Editorial, 2009), “A Pablo Guerrero, en este ahora” (Ed. El Páramo, 2010) y "Por donde pasa la poesía" (Ed. Baile del sol, 2011). Suya es la edición y el prólogo del libro “El río de los amigos, escritura y diálogo en torno a Gamoneda” (Calambur, 2009). En el ámbito fotográfico ha desarrollado diversas exposiciones individuales y colectivas.

Poemas:

CARTA DE BUENAS NOCHES

Me gustas entre otras cosas porque sabes alcanzar;

porque buscas huecos vacíos, abrazas,

porque aplastas tu magia

contra mi intento de magia

y el mundo sigue casi igual.

Me gustas, entre otras cosas,

por tu exceso de excesos.

Porque sabes no elegir y suave,

con las manos bien entendidas entre sí,

me recorres sin premura,

sin moldura aparente,

haciendo de mi cuerpo un sube y baja

a modo de carretera curva,

temiendo el decisivo impacto.

Es entonces cuando,

aplaudiendo el intento,

los párpados se bajan,

se besan las pieles y,

muy adentro y muy afuera,

se hace sábana cómplice el silencio.

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MÁRTIR EN VIDA

Sale cada mañana con su capa de estuco bien aplicada,

con su altiva menudencia,

rozando con sus pechos las tristes papeleras.

Sale con sus dolores bien abrochados,

con la urgencia del libro cerrado,

con la voz corrompida en el silencio,

sale con su dosis de impotencia,

sale presa de su noche mal zanjada.

Y entro yo,

recluso número once,

fiel paciente de sus tremendeces,

anacoreta de su arrogancia en el destierro.

Entro yo, de nuevo,

para cumplir sentencia,

para barrer los charcos fuera de las afueras,

para crecer subyugado al martirio del ignorante.

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PETITE MORTE

Se fue sin prescindir de las bóvedas;

se las llevó todas puestas.

Sacó del extremo convulso una apetencia imposible.

Luego, llegó al presente:

Te asomo a mi boca,

te obligo y me obligas a reconocer lo inexacto.

Me bebo tus ángeles y sediento pido tu celo más abrupto.

Te tumbas sin sueños,

te agitas y brindas tu último gramo a mi tempestad.

Me vuelves aliento de ficus y baño de inusitada fe.

Te inclinas... me inclino...

lloramos lo alegre en nuestra piel.

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Noche de invierno

2011-12-11T18:42:00.008+01:00

Devora el invierno la noche sin astros.
Que sincero es el frío,
que sincera la soledad que dibuja mi sombra,
alzada y amarilla debajo de la luz,
debajo de la noche.
Quiebra el vaho las palabras
y su cuerpo anda en mi abrazo como un anhelo triste,
con la brusca ansiedad compartida,
mientras sus labios cortados y ebrios
buscan en mí alguna respuesta que no sepa a ginebra.

Quique González - Calles de Madrid

2011-12-11T17:03:00.001+01:00

Semana dedicada a Inés Ramón en Crepusculario

2011-12-11T14:23:00.000+01:00

El pájaro azul

2011-12-10T00:44:00.000+01:00

Abro la ventana y siento el frío.
Escucho el sonido inconfundible del lunes.
Mi silencio se habita de pequeñas sensaciones.
A flor de piel navegan irremediables todavía ciertas ansias,
mientras, dentro de mi pecho,
en el corazón, existen pequeñas islas
y un furtivo pájaro que lleva y trae la nostalgia.

Te molesta mi amor...Silvio Rodríguez

2011-12-09T00:13:00.000+01:00

Un ángel dormido

2011-12-06T20:41:00.001+01:00

Un ángel dormido abrigaba entre sus manos el miedo.
Te oí respirar tan cerca de mí que en sueños me estremecías.
Sobre el río se difuminaba el viaje nocturno de la luna,
la estela se derrumbaba certera
como losas de piedra entre las aguas.
Te oía respirar, es indefinible la sensación que me abarcaba.
Sin remedio, la cama se hundía bajo un montículo de arena
cercada por el océano.
Abracé el lado de tu cuerpo que a centímetros de mí sostenía la luz.
Tu vientre guardaba todavía el color oscuro de mi deseo,
rozando sin prisas la diáfana verdad mis dedos temblaban.
Nunca he sido más valiente ante la soledad.

Un nuevo poema del libro "Las Horas" que saldrá el 19 de enero del 2012

6 de diciembre...día de la Constitución

2011-12-06T00:08:00.001+01:00

He despertado en mitad de la tormenta

2011-12-04T16:11:00.001+01:00

He despertado en mitad de la tormenta.
Suena tajante la lluvia en la calle
y no puedo dejar de pensar en la pendiente del invierno.
Miro por el ventanal y me dejo ahogar en el silencio.
Nunca he sabido por qué me estremece tanto
un día de lluvia cerca del invierno.

Semana dedicada a José Ángel Barrueco en Crepusculario

2011-12-04T13:30:00.000+01:00

A mis pasos se levantan las palomas

2011-12-02T23:20:00.002+01:00

A mis pasos se levantan las palomas
y baten sus alas en el cielo grisáceo del invierno.
Hay un viento que deambula triste corriendo en laberinto.
Para y en silencio ejercita un revuelo templado de hojas muertas.
Cruzo como la flecha que se clava en el corazón
en medio de una plaza deshabitada.
Caen los copos con su sabor de fuego
y se enciende el plomo en la línea del horizonte.
Tú y yo somos tan solo un sorbo más
en esta copa rota por la soledad.

Adele - Someone Like You

2011-12-02T14:18:00.001+01:00

Vendrá la noche

2011-11-27T22:36:00.001+01:00

Vendrá la noche,
quizás siempre se queda un poco
vertiendo su nostalgia entre la sombra,
inundándonos del susurro
que aletea en la espalda y estremece.
Tendré agazapada la verdad,
la yunta de las horas
inmóvil junto al fuego
deshaciendo mis palabras,
y al esforzado silencio como una nube,
blanca y añil, remontando el sur,
dirimiendo entre las copas de los árboles
una desnuda pugna contra el tiempo.

1 de diciembre presentación de un poemario de Elisa Berna

2011-11-27T14:35:00.000+01:00

Cuánto daría
para que olieses el peso de un invierno
después de aquel invierno.
Para que lamieras un único
atardecer del sol entre mis piernas.

jueves, 1 de diciembre · 20.30
Lugar Peluquería Rosa García
Espoz y Mina nº 6
Zaragoza

Los Libros del Imperdible presenta los poemarios "El poema que te dije" (Elisa Berna Martínez) & "Harlem Globetrotters" (Gonzalo Ledesma)
Presentarán: David Giménez y Fernando Sarría
Actuación musical de:GranBob y Charly g.
Además:Exposición con las fotografías del libro "Z-M: Escrivisiones a partir de fotogravivas", de fotógrafos y escritores de Zaragoza y Montevideo.

Habrá un picoteo y unos vinillos al final de la presentación.

Semana dedicada a Mayte Albores en Crepusculario

2011-11-27T13:59:00.000+01:00

Ahora escribo pájaros

2011-11-26T12:35:00.005+01:00

Ahora escribo pájaros

J. Cortázar

Apenas salgo de una estancia donde culmina la noche
cuando todas mis palabras se desnudan de mí
y traen nombres y sombras que se abren con sus alas.
Tengo islas donde habitarte y demorar ese instante de la ausencia,
la calma de un océano que escoge las calles
y que al cerrar los párpados me inunda, me ahoga, me deshace.
Sé de su boca sedienta y del armado vuelo de los pájaros.
En mis manos casi noto la frágil esencia de su cuerpo
y esa gota de sangre enlazada a las sílabas
ante la que me admiro al saber que es mía,
cuando al amanecer gira el viento a favor del sur
y la lluvia, sin otro propósito, desnuda todas las palabras.

Shape of My Heart

Esa verdad...

2011-11-24T16:43:00.004+01:00

...lo único real es el hueco que queda en el papel,
el golem que nos sigue sollozando en sueños y en olvido.

J. Cortázar

Esa verdad no me representa.
Una tiza dibuja en una pared cualquiera un horizonte
pero no deja de ser una línea blanca sin destino
mientras la lluvia no ceja en su empeño de mojar mis zapatos.
Sombra y lágrimas envuelven el silencio,
me asalta la áspera resaca de la distancia,
sin muelles, sin estaciones,
solo un desierto que murmura con sus dedos de arena
y como un pájaro oscuro anida en mi corazón.
Casi no me reconozco cada amanecer
cuando noto la noche todavía durmiendo a mi lado
y el sabor de mi boca ya dejó hace tiempo de ser dulce.
Rasgo el velo y sueño, todavía sueño.
Hoy no iré a reconocer otro cadáver,
algún día mis ojos no podrán negarse a hacerlo
aunque el olvido también sabe de ese juego.

A Thousand Kisses Deep

Patti Smith - Smells Like Teen Spirit

2011-11-23T22:22:00.001+01:00

Un poema dedicado a Antonio Gamoneda...

2011-11-21T19:51:00.000+01:00

Amaina la noche y un mirlo deshace el hilo de la lluvia.
No, nunca tuve tu piel más cerca
que en las horas precisas del diluvio.
Hay razones oscuras que guardan tu huella en mí,
un silencio que me abruma como un invierno
cuando arde la nieve cerca de los ojos.

Van Morrison- When The Leaves Come Falling Down

2011-11-20T19:08:00.001+01:00

Semana dedicada a Goya Gutiérrez en Crepusculario

2011-11-20T15:10:00.000+01:00

Abro la ventana y entra la brisa

2011-11-18T20:53:00.004+01:00

Abro la ventana y entra la brisa.
Sin nombre apenas que darte
poseo ahora el rescoldo de la lumbre nocturna
y esta hora ausente de nosotros,
cuando tú duermes y yo oteo el mar.
Las islas son como tu espalda,
se ven en la bruma del horizonte,
y sé que guardan siempre los pájaros y el frío de la mañana,
mientras que a ti, a centímetros de mis dedos,
respirando en silencio,
te cubren una lejanía de sábanas
y todos los pretéritos viajes
que hicimos en la noche.
Guardo este instante.
Lo grabo como he hecho otras veces.
Ya eres igual en mi memoria
que algunas cosas hermosas que me habitan:
el friso del Partenón en el Museo Británico,
el puente de Alejandro III en París sobre el Sena,
el jardín de Csepel rodeado por el Danubio,
el templo de Júpiter en Paestum…
Eubea en medio del Egeo.

Este poema pertenece al poemario "Las Horas" que presentaré en Zaragoza el 19/1/2012 y hay un blog ya para él

Sábado 19 a las 13h00 en Librería Antigona

2011-11-18T14:53:00.004+01:00

Se presenta el libro de Pere Rovira "Poesía" (1979-2004) en la librería Antigona...a las 13h00.

Libro con poemas que seguramente nos leerá en el recital de Poesía para perdidos esa misma noche a partir de las 22h00 acompañado de Manuel Vilas.

El sábado 19 poesía para perdidos...

2011-11-17T17:53:00.002+01:00

El sábado 19 a las 22h00 en La campana de los perdidos nueva sesión de Poesía para perdidos con los poetas Manuel Vilas, Pere Rovira y la música de Deep in blue.

Manuel Vilas (Barbastro, 1962) es poeta y narrador. Entre sus libros de poesía destacan El cielo (DVD Ediciones, 2000), Resurrección (XV Premio Jaime Gil de Biedma, Visor, 2005) y Calor (VI Premio Fray Luis de León, Visor, 2008). Su poesía completa se publicó en 2010 (Visor) con el título de Amor. Es autor del libro de relatos Zeta (DVD Ediciones, 2002) y de las novelas Magia (DVD Ediciones, 2004), España (DVD Ediciones, 2008) y Aire Nuestro (Alfaguara, 2009). En enero de 2012 Alfaguara publicará su próxima novela. Acaba de ganar el XXXIII Premio Internacional de Poesía “Ciudad de Melilla” (2011).

POEMAS:

LITERATURA

Los pies praguenses donde vivió Frank Kafka, y sus corbatas negras y sus sombreros y sus zapatos. El pelo enjuto de James Joyce, cuya mano quemó Dublín. Los amantes de Luis Cernuda, riéndose a sus espaldas. La esposa de Shakespeare, vieja y adúltera. Los ojos verdes y estrábicos de la enfermera jefe de la clínica en que murió Nietzsche. La mano de mujer que cogió los botines de piqué de Ramón Valle-Inclán y los arrojó por la ventana. La sífilis saltarina que Gustavo Adolfo Bécquer paseó por Madrid. La sífilis idéntica pero paseada por París de Charles Baudelaire. El padrenuestro que reza el fantasma de Rimbaud en una morgue de Marsella y Dios que se hace el sordo. El padrenuestro que reza Jorge Manrique antes de soltar la mano de su padre muerto. La risa de Quevedo mientras evacúa en una esquina de Madrid, en tanto rebota el mundo en su vesícula como una piedra verde. La madre con gota de Flaubert. La autopsia de Larra, su joven cerebelo. La carne de la máscara de Fernando Pessoa. La foto del padre de Dostoievsky en la billetera de Lenin. La cabeza muy grande de Rubén Darío, tan grande como su miedo. Las sopas de ajo que marea todas las noches el Manco de Lepanto con la mano buena mientras se mira con discreción la mano ausente. Los cien kilos secos que Oscar Wilde exhibe por los cafetines de París con orgullo marchito. La mano que aúlla de Pablo Neruda. El cadáver de Cela servido con guarnición de ministros. El gran desfile de la soledad de todos los tiempos, la soledad y sus palabras, la literatura.

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MUJERES

No las ves que están agotadas, que no se tienen en pie, que son ellas las que sostienen cualquier ciudad, todas las ciudades. Con el matrimonio, con la maternidad, con la viudedad, con los golpes, ellas cargan con este mundo, con este sábado por la noche donde ríen un poco frente a un vaso de vino blanco y unas olivas. Cargan con maridos infumables, con novios intratables, con padres en coma, con hijos suspendidos. Fuman más que los hombres. Tienen cánceres de pulmón, enferman, y tienen que estar guapas. Se ponen cremas, son una tiranía las cremas. Perfumes y medias y bragas finas y peinados y maquillajes y zapatos que torturan. Pero envejecen. No dejan las mujeres tras de sí nada, hijos, como mucho, hijos que no se acuerdan de sus madres. Nadie se acuerda de las mujeres. La verdad es que no sabemos nada de ellas. Las veo a veces en las calles, en las tiendas, sonriendo. Esperan a sus hijos a la salida del colegio. Trabajan en todas partes. Amas de casa encerradas en cocinas que dan a patios de luces. Sonríen las mujeres, como si la vida fuese buena. En muchos países las lapidan. En otros las violan. En el nuestro las maltratan hasta morir. Trabajan fuera de casa, y trabajan en casa, y trabajan en las pescaderías o en las fábricas o en las panaderías o en los bares o en los bingos. No sabemos en qué piensan cuando mueren a manos de los hombres

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HISTORIA DE UNA CAMARERA

Encima de la cama estoy, sin sueño, está amaneciendo en Cádiz,
se oyen gaviotas trayendo el nuevo día, que yo no sé si viviré,
porque tengo ganas de morir, y llaman a la puerta, y es el servicio
de habitaciones, que me trae un desayuno delicioso: pruebo
un poco de todo, y he salido desnudo a recibir mi bandeja,
y una camarera veinteañera se ha ruborizado, es la playa y el mar,
le he dicho con acento francés, fingiendo ser un turista,
y ella iba tan guapa con su bata azul, y tan limpia y tan mona,
y cómo se notaba lo bien que había dormido; ven, pasa,
le he dicho, enséñame el color de tus bragas y te daré diez
billetes, sólo quiero saber de qué color son y tal vez si están
ya un poco viejas, cuánto te pagan en el hotel, enséñamelas
y luego te dejaré mi cartera y coges lo que te dé la gana.
Está bueno el café, el cruasán lleva miel y las frutas están
maduras, y ella ha puesto una pierna sobre la silla y se ha subido
la falda y no llevaba bragas, me ha enseñado el culo,
su precioso culo de camarera y se ha reído un buen rato,
y casi me ha apetecido tocarle el culo pero para qué hacerlo,
para qué acariciar una bestia salvaje como ésta que se esconde
bajo la apariencia de una inocente camarera, con ver
el capricho de su ausencia de bragas, su descaro virginal,
su carne dulce y su muslo firme, el vello suave, ordenado, me basta,
y le he dado un cheque de cien billetes porque pensaba
morirme esta mañana, pero la sorpresa de que mi camarera
no llevase bragas, ni rojas ni negras ni blancas, me ha devuelto
el interés por la vida, porque la vida es una inacabable fantasía.
Me despido de ella y le digo lo que el espectro del padre
de Hamlet a su hijo “recuérdame” y pongo voz grave y teatral,
y ella me sonríe de nuevo, y se va contenta con su pequeña fortuna.
Y otra vez vuelvo a ser feliz, y dejo el café con leche y las tostadas
y me pongo ginebra en el vaso del zumo de naranja, y ya hace calor,
y miro el mar desde la terraza de mi habitación, y me afeito
y me ducho, y paseo desnudo por la habitación, y bebo más,
y me pongo un exquisito traje de verano, y salgo a la calle.

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Pere Rovira (Vila-Seca de Solana, Tarragona, 1947) vive en el campo, cerca
de Lleida, en cuya Universidad trabaja como profesor de Literatura Española
Moderna. Le gusta estar con su mujer y con sus hijos, cazar perdices rojas y
hablar con los amigos. Detesta la mala comida, la poesía mala, la estupidez académica
y el arte de vanguardia. Le sería difícil vivir sin música y sin cine. Ha viajado
bastante y quiere seguir haciéndolo, aunque sus lugares predilectos son, en
primavera, las colinas que rodean el pueblo donde vive, y el resto del año, las
llanuras y las playas del Delta del Ebro. Es partidario de la libertad. No obstante,
no cree en el progreso literario: no cambiaría ninguna gran novela del siglo
XIX por ninguna novela del siglo XX, ni, por supuesto, un par de buenos poemas
de Paul Verlaine por toda la obra de André Breton. Sus poetas preferidos
son Baudelaire y Antonio Machado. El escritor catalán al que lee con más gusto
es Josep Pla.
En un poema del último libro de Pere Rovira, La mar de dins (el mar de dentro),
se dice que la poesía no recupera nada. El autor no interpreta esta opinión
de una manera pesimista, porque quiere creer que habla de la potencia de la vida,
y porque él ha comprobado que la poesía puede regalar muchas cosas a una vida.

POEMAS :

PODERS

Quan acabem, em demanes que rigui,
com abans, del món,
i que et digui que és nostre,
que és tot nostre, amb la insolència
de véncer amb el plaer.
I és cert que dominem aquesta plana
blanca i calenta; som els reis
d'aquest llit que, si no obrim els ulls,
és gran com un impreri.
Però el temps, injuriós, m'ha obligat a descreure
i a clavar els dits al somni:
poca cosa tenim que només sigui nostra,
el teu cos i el meu fred
que s'amaga dins teu.
(Distàncies)

PODERES

Al acabar me pides que me ría,
como antes, del mundo,
y que diga que es nuestro,
todo nuestro, con la alegre insolencia
que nos dan las victorias del placer.
Y es cierto, dominamos este valle
blanco y caliente, esta cama
que nos regala un reino
si no abrimos los ojos.
Pero el tiempo insultante, no me deja creer
y me rasga los sueños:
tenemos poca cosa que sea sólo nuestra,
nada más que tu cuerpo y mi frío
escondiéndose dentro de ti.
(De Distancias)

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ELEGIA D'AUSONI A DINAMI DE BORDEUS,
QUE ENSENYÀ I MORÍ A LLEIDA

Ara ja recuperes el teu nom,
Dinami, amic, sota la terra rica
de la petita Lleida, nova pàtria
on et deies Flavini i ensenyaves,
lluny de la injusta còlera dels teus,
a comprendre i a dir.
Paraules vils,
per un pecat que els nostres temps odien,
a fugir et condemnaren. Tu, només
culpable de ser dòcil a la carn
i rebel a les lleis cruels dels anys.
Però el destí és benèvol quan castiga
un home generós: Flavini fou
a la bromosa Lleida més feliç
que Dinami a Bordeus. La joventut
era el teu nou honor, i la tenies
als braços cada nit fins que esclataren
les tristes flors d'enguany a les pomeres.
Si les ombres encara senten res,
en nom de l'amistat antiga nostra,
accepta aquest record meu que no vol
robar-te de la terra que t'aculi:
sigues eternament Flavini a Lleida,
Dinami, amic de qui no fórem dignes.

ELEGÍA DE AUSONIO A DINAMIO DE BURDEOS,
QUE ENSEÑÓ Y MURIÓ EN LLEIDA

Ahora recuperas ya tu nombre,
Dinamio, amigo, bajo la rica tierra
de la pequeña Lleida, nueva patria
donde fuiste Flavinio y enseñabas,
lejos de la ira injusta de los tuyos,
a entender y a decir.
Palabras viles,
por un pecado que odian nuestros tiempos,
a huir te condenaron. Tú, tan sólo
culpable de ser dócil a la carne
y rebelde a la ley cruel de los años.
Pero es benévolo el destino si castiga
a un hombre generosos: fue Flavinio
en la brumosa Lleida más feliz
que Dinamio en Burdeos. La juventud
era tu nuevo honor, y la abrazaste
noches y noches hasta que estalló
la triste flor de este año en los manzanos.
Si las sombras aún pueden sentir,
en nombre de la antigua amistad nuestra,
acepta este recuerdo que no quiere
robarte de la tierra que te acoje:
sé ya Flavinio en Lleida eternamente,
Dinamio, amigo de quien no fuimos dignos.

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EL PROFESOR

Encara veu espurnes de bellesa
en la mirada verda d'una noia
o en el gest impulsiu
del noi que busca en els poemes
la resposta del cos.
Sap que es perdran,
que es dissoldrà el desig de la paratula,
el somni generós d'un altre amor;
en l'aigua bruta de l'ofici sòrdid.
Oblidaran la poesia,
que ara els regala temps, cors, alegria,
noblesa i sofriment.
D'aquí a pocs anys,
serà treball la seva joventut,
record el sentiment,
ruïna conjugal la nit que els crema.
Ell seguirà ensenyant, i perseguint
espurnes condemnades.

EL PROFESOR

Aún encuentra brasas de belleza
en la mirada verde de una chica
o en el gesto impulsivo
del muchacho que busca en los poemas
la respuesta del cuerpo.
Se perderán, lo sabe,
y ha de hundirse el deseo de palabras,
el sueño generoso de otro amor,
en los pantanos del oficio sórdido.
Olvidarán la poesía,
que les regala el tiempo, corazones,
alegría, nobleza y sufrimiento.
En unos años,
será trabajo ya su juventud,
recuerdo el sentimiento,
ruina conyugal la noche que los quema,
El seguirá enseñando, y persiguiendo
las brasas condenadas.

**********************************

DEEP IN BLUE

Antonio Gamoneda en Zaragoza

2011-11-15T22:11:00.003+01:00

Este jueves, a las 19 horas, en el Museo Pablo Gargallo de Zaragoza, podremos charlar con Antonio Gamoneda (1931), premio Cervantes 2006.

Amor que duras en mis labios:

Hay una miel sin esperanza bajo las hélices y las sombras de las
grandes mujeres y en la agonía del verano baja como mercurio
hasta la llaga azul del corazón.

Amor que duras: llora entre mis piernas,

come la miel sin esperanza.

El Hacedor 3.0 y LII

2011-11-15T00:12:00.000+01:00

Todas las voces de mi corazón dejan rastros en mis palabras.
Respiro al final de este acoso
y sé que la importancia de un epílogo
nace porque después de él solo hay silencio.

Emerson,Lake & Palmer - C'est La Vie

2011-11-13T21:29:00.001+01:00

Semana dedicada a Mamen Alegre en Crepusculario

2011-11-13T15:12:00.000+01:00

El Hacedor 3.0 LI

2011-11-12T00:12:00.001+01:00

En su ceguera, Bruto,
sé pensaba casi único y justiciero
y no uno más de todos los magnicidas
que han llenado de sangre el tiempo y la historia.

Exprimo la hondura del anochecer

2011-11-10T19:27:00.000+01:00

En la bóveda de la tarde cada pájaro es un punto del recuerdo.

J. Cortázar

Exprimo la hondura del anochecer.
El instante se precipita como un llanto de sangre sobre las colinas
e inunda el río de una salve sin fronteras.
Hay calima en la senda de árboles que acechan el puente
y siento la labor del tiempo y su abrazo desmedido
royendo cada sílaba con los tonos candentes del otoño.
Huyen en silencio las nubes
y veo partir como ángeles pájaros sin destino.
Me quedan dos o tres símiles
que me condenen a la aquiescencia de la noche.
Oigo los pasos y siento las huellas en medio de la tierra.
No existe la soledad
cuando los astros silenciosos
pueblan de pequeñas luces
la inmensidad de los recuerdos.

Presentación de Babel en las manos en Barcelona

2011-11-08T16:28:00.000+01:00

El Hacedor 3.0 L

2011-11-07T00:11:00.001+01:00

Un deseo puede conducir a una dulce envidia.

Concurso literario erótico

2011-11-06T20:27:00.004+01:00

La Editorial La Fragua del Trovador convoca un CONCURSO LITERARIO ERÓTICO,

con arreglo a las siguientes bases:

1. Poesía, relato corto y microrelato, de tema erótico.

2. Podrán concursar en el mismo cuantas personas mayores de 18 años y
residentes en España, lo deseen.

3. Solo se admite un trabajo por autor.

4. Las condiciones de los trabajos serán las siguientes:
· Los textos deberán estar escritos en castellano.
· Se presentaran en formato Word DIN A4, tipo de letra Time News
Roman, tamaño fuente 12, a espacio sencillo, tendrán una extensión de 1 a 40
versos en poesía, en relato un máximo de 75 líneas y 10 en microrelato.
· Las obras presentadas deberán: ser originales e inéditas, el autor
responde de su autoría, no haber sido premiadas con anterioridad, ni estar
pendientes de fallo en cualquier otro concurso o certamen y no hallarse editadas
o publicadas.
· Las obras se remitirán mediante correo electrónico, en dos archivos: uno
con la obra que se presenta a concurso, firmado con pseudónimo, en archivo
Word, con las mismas características de letra, tamaño fuente y extensión que las
descritas anteriormente y otro con los datos personales nombre, los apellidos,
dirección, correo electrónico, teléfono y fotocopia del DNI del autor/a.
· El plazo máximo de presentación será el día 29 de Febrero de 2012.

5. Los trabajos se enviaran a:

concursoerotico@gmail.com

6. Los autores de los trabajos seleccionados ceden los derechos que puedan
corresponder para la publicación y difusión de un libro. A estos se les obsequiará
con un ejemplar.

7. Los trabajos elegidos se conocerán a partir del día 20 de Marzo de 2012.

8. El hecho de participar supone la aceptación de las condiciones reseñadas.

Si se desea más información, puede solicitarla en el correo electrónico:

concursoerotico@gmail.com

Facebook: Eros en la Fragua

http://www.lafraguadeltrovador.com/

Semana dedicada a Javier Sánchez Menéndez en Crepusculario

2011-11-06T14:38:00.000+01:00

El Hacedor 3.0 XLIX

2011-11-05T00:11:00.000+01:00

No tendremos mañana uno de los dos.
Seguramente este día de hoy
podríamos sentarnos juntos
y mirándonos a los ojos decirnos la verdad.

39 escalones de libro...

2011-11-02T15:28:00.002+01:00

Alfredo Moreno saca libro sobre cine...mañana en la FNAC a las 20 h...que no falte nadie!!!

El Hacedor 3.0 XLVIII

2011-11-02T00:07:00.000+01:00

Tanta valía, tanto oropel en vida
y ahora quisieras ser solo una sombra
mirando en silencio un cielo de abril.

En otro blog

2011-10-31T13:59:00.002+01:00

En el blog de Francisco Bermejo me han hecho una pequeña entrevista, dos poemas y una bibliografía mínima.
Gracias Francisco

Viene Noviembre...

2011-10-30T10:50:00.004+01:00

Lo siento...

Semana dedicada a Amparo Sanz Abenia en Crepusculario

2011-10-30T10:45:00.000+01:00

El Hacedor 3.0 XLVII

2011-10-29T00:01:00.000+02:00

El resumen de la vida de un hombre no son sus logros,
son la aceptación de sus múltiples abandonos.

Sábado 29...Poesía para perdidos

2011-10-28T17:53:00.001+02:00

A las 22h00 del sábado 29 de octubre el ciclo de Poesía para perdidos vuelve a realizar sus recitales en La campana de los perdidos con los poetas Alfredo Saldaña y Nacho Escuin y la actuación músical de Nico Cassinelli.

Alfredo Saldaña

Poemas:

Y seguir caminando,
avanzar, conversar hasta caer rendidos,
convencidos de que no hay horizonte irrebasable
y de que el fin se encuentra en el camino.

Pasar, traspasar.
Ser digno de la piedra, raíz del canto.

--------------------------------

Cuando la devastación haya concluido su trabajo,
¿quién avivará el fuego en las mañanas de invierno?,
¿quién dará testimonio con su palabra?,
¿quién conservará en sus pupilas los paisajes de la memoria?,
¿quién calmará la sed de todos los vencidos?,
¿quién rasgará con su faca la línea quebrada del horizonte?,
¿quién dirá sin temblar “esta boca es mía” en contra del tirano?

Entre los pliegues de su corazón el bosque aún protege su secreto.

-----------------------------------------------

Ahora sé que el dolor es solo la idea del dolor, un lugar irreductible al lenguaje, no es más que sentir —como escribiera Artaud— cómo se desplaza el pensamiento en uno mismo. Ahora sé que la herida ocasionada por la ausencia se cierra en el encuentro con el silencio, más allá de las palabras con las que nos presentamos y en las que creemos reconocernos ante los demás. Ahora sé —lo he leído— que el dolor carece de nombre, de imagen y de identidad, no es de nadie, ni tuyo ni mío, es de todos y sé también que cuando alguien cae en la batalla todos, de un modo u otro, caemos con él. Ahora sé que hay un mundo más allá de este mundo, una casa dentro de esta casa, unas líneas ocultas entre las líneas escritas de este texto, un atardecer perdido entre el día y la noche. Ahora sé que todo fue un sueño, que mi corazón fue una construcción de tu conciencia y que hoy descansa entre libros, sobre las estanterías de escayola de este cuarto abuhardillado, entre la tierra y el cielo, entre la memoria y el deseo, entre la sangre y el aire, sobre el recuerdo histórico de todos nuestros muertos. Ahora sé que solo soy un personaje de ficción cuya sangre alguien está transformando en la tinta impresa de este texto: soy ya un texto, tejido textual, cuerpo devenido en discurso que fluye como la corriente de este río. Alguien me escribe —quiero decir que alguien está reduciéndome a escritura— y sé que jamás leeré lo que los ojos del murciélago trazaron con su mirada sobre la superficie de las aguas. Ahora sé su nombre y dos o tres cosas más.

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Nacho Escuin

Poemas:

PRIMERO FUE AZUL

todo Azul, en contra de lo que se cree,
la inmensidad, el océano, el cielo
los ojos de Eva
que hicieron a Adán perderse.
Si eres de los que aman el Azul
y lo lejano,
el hematoma azulado provocado por un golpe
en otro rostro,
los ojos de Pilar
que como los de Eva te invitan a la perdición,
si eres de esos entenderás
que el Azul es el inicio y fin de todas las cosas.
Para Brenda el número cuatro es Azul
al igual que la letra e
y tiene sueños de colores,
ella habla de colores con palabras
y las letras muestran entonces sus colores
como tú y yo hablamos de palabras con palabras.
Esto es indiscutible:
primero todo fue azul
la inmensidad, el cielo, el océano
los ojos de Pilar.

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Si esto fuera Lisboa yo podría hacerte creer en algún café que soy heredero de Pessoa, o rodeados por las luces amarte y decirte que un collar de uvas blancas nos abraza. Adoro las luces de Lisboa, redondas y descomunales, sueño con ellas tantas noches que al despertar creo estar allí en ocasiones. Pero no, mire donde mire no encuentro Lisboa, y quizá tampoco encuentro lugares más cercanos y conocidos. Busca Lisboa en tu corazón y llena tus manos de su primavera, aquí y en mi pecho hace frío.

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Mechanical wonder

Se va el verano como se va el amor
y todo lo demás se va
y los jóvenes de pieles bronceadas
se funden en abrazos y besos dulces
y se aferran unos a otros
cuando caminan por las calles
y arrastran sus sandalias por el asfalto
aún caliente como sus cuerpos.
Esta es su aportación a la modernidad,
ellas y ellos calzados iguales
los talones desgastados pidiendo guerra,
sus cuerpos bellos encendidos
y no sabría ya a cuál amar más.

Pero no nos engañemos,
enamorarse no es tan fácil
es hacer a alguien único entre el resto
y yo podría encontrar toda la belleza del mundo
en todos sus cuerpos.

Y camino junto a ellos
y viajo con ellos en el tren, en el autobús,
y los miro despreocupados
sin un hogar propio al que volver cada noche
en estado de gracia, sin dinero
o con el dinero justo para ser felices
y no querer más, y tanta belleza
que podría amarles hasta quedar agotado.

Llenan las plazas, los paseos
y los bares y hay mujeres jóvenes
que beben coca-cola y marcan los vasos
con sus labios carmín
como marcan a los hombres jóvenes afortunados.
Y yo me deslizo de un lugar a otro
viendo todo esa alegría
ese gran contenedor de belleza
en el que vais a convertir el mundo,
todo gracias a esa mecánica maravillosa del amor
que nos enloquece.

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Nico Casinelli

Ciclo de relato corto en Interferencias

2011-10-27T23:17:00.003+02:00

Otro acto organizado por la A.A.E....os esperamos mañana a las 21.30

Recital poetico en Ejea

2011-10-26T14:47:00.000+02:00

Viernes 28 a las 20 h. en el centro civico, recital de poesía de Ángel Guinda y Fernando Sarría dentro de la semana literaria de Ejea de los Caballeros organizada por el Ayuntamiento de la localidad, el apoyo de la Diputación Provincial de Zaragoza y la colaboración de la A.A.E.

Ángel Guinda nació en Zaragoza. Reside en Madrid. Su obra como escritor abarca géneros muy variados, desde artículos en periódicos y revistas, hasta el ensayo y la traducción, pero sobre todo es conocido como poeta. Fundó la Colección Puyal de libros de poesía en 1977 y, en 1988, la revista Malvís. Ha publicado más de una veintena de libros y es coautor de la letra del Himno de Aragón.
Fue Premio de las Letras Aragonesas 2010.
Entre su obra poética se encuentra; “Vida ávida”, “El almendro amargo”, “Lo terrible”, “Claustro”, “Después de todo”, “Conocimiento del medio”, “La llegada del tiempo”, “Biografía de la muerte”, “Toda la luz del mundo”, “Poemas perimentales”, “Toda la luz del mundo. Minimal love poems. Edición en todas las lenguas del estado español” , “Claro interior”, “Toda la luz del mundo. unión europea”, entre muchas otras publicaciones.

Fernando Sarría Abadía (Ejea de los Caballeros, 1957), Licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad de Zaragoza, ha dedicado varios años a la investigación en Historia del Arte. En esta materia ha participado en más de veinte trabajos en distintas publicaciones y revistas especializadas, incluyendo el ensayo monográfico El retablo aragonés del siglo XVI. Estudio evolutivo de las mazonerías (Gobierno de Aragón, 1992) y la exposición Escultura aragonesa del siglo XVI (Museo Camón Aznar, 1993).Ha publicado los libros de poemas “El error de las hormigas” , “El Alhaquín”, Primer accésit en el Premio de Poesía Delegación del Gobierno 2008, “Todas las mentiras que te debo” y “Babel en las manos” .

Escribit de nuevo en Zaragoza

2011-10-25T21:02:00.002+02:00

De nuevo en Octubre 3Escribit2011

Lecturas y escrituras del tecnoConocimiento

Zaragoza:

del 26 al 28 de octubre,

en La Azucarera (c/Más de las Matas, 20)

en CPEE Ángel Riviere (c/ José Galiay, 4)

Me dejo medio vida en soledad…

2011-10-25T14:32:00.001+02:00

Me dejo medio vida en soledad…
Miro caer el atardecer,
y como se siembra de oscuridad la noche.
Escucho el viento revolver en las hiedras
o remover la ropa tendida en la luna,
Siento el vuelo de los pájaros,
sus pequeños cantos.
Veo pasar las nubes sobre mi cabeza
o deshacerse lentamente la estela de los aviones
fundiéndose con el azul del cielo.
Me urge ver caer la lluvia pausada o la tormenta,
el transito del tiempo entre el rayo y el trueno.
El silencio hecho universo nocturno.
El aroma de las rosas,
la araña que tensa en su tela la muerte.
Muelles sin hombres,
con los barcos anclados
mientras los veleros cruzan el horizonte.
La horda de olas en los arrecifes
y la luz en braille de los faros
versando la noche oceánica.
La respiración de tu cuerpo mientras lees,
serena y sin miedo una nueva novela.
Tu sueño ante mi vigilia,
el roce de mis dedos suavemente en tu piel.
La brasa de un fuego, sus pavesas
en el instante de parecer luciérnagas.
Acaso un poema que ante mis ojos rima con la sombra
y se va deteniendo para mí
siendo como el río en su estiaje al pasar bajo un puente.
Cosas sin más importancia
que el ímpetu de esperar pasar el tiempo,
media vida sin trascendencia esperando la otra media.

Semana literaria en Ejea

2011-10-24T14:43:00.000+02:00

Duerme el día

2011-10-23T15:41:00.003+02:00

"...La raíz del temblor llena tu boca, tiembla,

se vierte en ti y canta germinal en tu garganta..."

J. Á. Valente

Duerme el día sin matices con un embozo de escarcha.
Él cierra los ojos, guarda silencio cuando el otoño amanece despacio.
Tiene entre sus manos todavía el valor cálido de su vientre,
de vez en cuando acerca sus dedos y en el aire olfatea su aroma,
juega con ellos, con precisión sigue un ritmo
quebrado por la ansiedad de reconocerla suya.
No hubo acaso, no tuvieron el miedo de otras veces,
solo les quedó para el recuerdo
la larga unión de dos cuerpos,
que se buscaron, casi se devoraron, en la oscuridad,
y dieron sin saberlo una parte de ellos,
la que guardaban de todas aquellas noches
en que su amante fue la soledad.

Semana dedicada a Pepe Montero en Crepusculario

2011-10-23T14:46:00.000+02:00

LUAR NA LUBRE - CAMARIÑAS.

2011-10-22T10:44:00.001+02:00

Desde ese lugar

2011-10-21T14:51:00.006+02:00

Desde ese lugar donde mi voz es casi el hilo que derrama el agua,
desde ese lugar te hablo,
donde crece la umbría cálida y el fuego
cuando el otoño deshace con el viento la hojarasca muerta.
Desde allí, donde todavía una guitarra
tiene cuerdas tensadas para dirimir entre tu silencio y el mío,
y un oboe sin saberlo trae desde Venecia el tiempo,
ese tiempo sin memoria, sin medida,
que tiene tu cuerpo guardado siempre para el mío.

Marcello Adagio Oboe

Uni-versos para Somalia

2011-10-20T10:02:00.000+02:00

Hoy, jueves, día 20, a las 19 horas, en la librería “El pequeño teatro de los libros” (C/ Silvestre Pérez, 21), se presenta el libro solidario “Uni-versos para Somalia”.

Se trata de una antología en la que participan cien poetas de toda España e Hispanoamérica, editada por Editorial Quadrivium, en la que tanto los derechos de autor, como los de edición, al igual que los porcentajes de librería, se destina íntegramente al proyecto “Ayuda a Somalia” a través de Médicos sin Fronteras.

El acto lo presentará la escritora aragonesa, Genoveva Rodea. Habrá lectura poética a cargo del Colectivo Espoleta de poemas incluidos o no en el poemario solidario pero, en el caso de ser del poemario, sin nombra al autor.

Contaremos con las actuaciones, también desinteresadas, de: O’Carolan, Aruna, GranBob, Deep in blue y Ángel Petisme.

Se cobrará una entrada voluntaria de 3 € como fila cero que se destinará a comprar libros para aumentar las ventas y, por ende, el dinero destinado a la causa.

El libro estará a la venta en la librería y es independiente de la aportación o no de los 3€ de entrada.

El Hacedor 3.0 XLVI

2011-10-20T00:58:00.000+02:00

No muere una rosa en manos de un filósofo,
siempre será una rosa en el volumétrico afán de su recuerdo.

Mañana día 20 "este jueves poesía en la Universidad"

2011-10-19T15:57:00.001+02:00

Vuelve este jueves poesía en la Universidad con los poetas Martín López Vega y Juan Marqués el próximo jueves día 20 a las 19.30 en el Paraninfo de la Universidad de Zaragoza. El ciclo lo coordina Nacho Escuin y acaba teniendo una sesión abierta a partir de las 22.30 en el Pub Candy Wharhol hasta que el cuerpo aguante.

Martín López Vega (Poo de Llanes, Asturias, 1975). Poeta, editor, traductor y autor de libros de poemas como Adulto extranjero (2010), Gajos (2007), Elegías romanas (2004) o Mácula (2002) así como del poema largo Extracción de la piedra de la cordura (2006).

POEMAS:

SÍTULA DE VACÊ

Piensa en el poeta que quieres ser.

—El que hace hablar a las figuras antiguas
para explicar su historia, guerreros, sacerdotes.
—Por qué no, y que hable también
alguno de los animales mágicos. Pero no basta.

—El que se fija en un detalle
(una espada, un vestido ceremonial)
para reconstruir una lección sobre el mundo.
—Puede ser, pero no cualquier detalle,
y que sea una pregunta lo encontrado,
no una respuesta.

—El que se quiere artista contemporáneo
y cambia las figuras de la jarra por otras actuales:
guerreros por cantantes,
parturientas por presentadoras de tv.
—Qué divertido, juguemos también a eso.

—El que se mira en el todo y la parte
como en un espejo en el que por fin
entender algo de sí mismo.
—Desde luego, nos vamos acercando.

—El campesino que hunde sus manos en la tierra
y extrae de ella, como un regalo extraterrestre,
una vieja copa que ha cruzado intacta los siglos,
sin conocer la palabra sítula ni tener muy claro
quiénes fueron los celtas, y la limpia y la contempla
en su ajena belleza, como si la muchacha
más hermosa de Eslovenia fuese de repente suya
por una incomprensible errata del cosmos.

—Ese, sobre todo ese quiero ser.

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LE MÉTIER DU POÈTE

El poeta es una antigua telefonista
que con sus cables conecta
lo visible y lo invisible.
Ojo avizor, supervisa el estado
de las conexiones entre las cosas
y los símbolos, las repara.

Conecta el cuerpo con el alma,
la tierra y el sentimiento de desarraigo,
el mar azul y sus velas con la intertextualidad.

Está en medio
con una mano hundida en la tierra,
intentando con la otra alcanzar el cielo.

El poema —una barca anegada
a punto de hundirse.
El poeta —achica palabras sin cesar,
no sabe si la mantendrá a flote,
ni a dónde le llevará.

Después del baño
esperamos a que la piel se seque
envueltos en lo que Tomasz dice
que parecen capas de alguna orden hospitalaria
—llevan el escudo del hotel: esto ha hecho el tiempo
con los viejos hábitos, y así trabaja el poeta.

Junto a nosotros unos muchachos
hablan de las cosas del día,
supuran ansias.
Tú intentas conectar
las dos partes de ti,

y solo tienes una clavija.

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COMO UNA PINTURA NOS IREMOS BORRANDO

Cuando nos asalte la lluvia
en un recodo del camino
y nos sorprenda un súbito silencio,
cuando la débil pintura de nuestros días
se diluya, cuando dejemos para siempre
esta tierra prestada,
cuando no seamos
sino una débil sombra del olvido,
cuando toda nuestra vida
se borre como un dibujo de arena,
entonces nuestros recuerdos
nos revelarán por fin su triste paradoja:
nacer inmortales para una muerte segura.

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Juan Marqués (Zaragoza, 1980). Filólogo y Doctor en Historia de la Literatura Española por la Universidad de Zaragoza. Experto en la obra de Luys Santa Marina ha residido en la Residencia de Estudiantes y ha publicado los poemarios Un tiempo libre (La veleta, 2009) y Abierto (Pre-textos,2010, Premio Gerardo Diego).
Para conocer un poco a este poeta hay una gran entrevista que le hizo Antón Castro

Poemas:

Mudanza

Han sido pocas casas:
la música, la luz, la madrugada.

Tu cuerpo, el corazón; el cuerpo...

A menudo daría lo que fuera
por tener lo que es mío,
lo que ya tengo.

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Bandera verde

En el quinto Concilio
comprendieron que el mundo se acababa,
y todos se pusieron a rezar
para evitarlo.

Benditos sean ellos porque hoy,
ahora,
en esta playa nuestra todo es oro,
y cada cuerpo ocupa su presente,
y la vida está tierna,
y tus pezones saben como el mar.

Sobre nosotros hay una gaviota
flotando entre la luz.

Es la demostración de que si el cielo
cayese sobre el mundo

no nos haría daño.

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Naufragio

El mapa nos mintió,
tomamos la salida equivocada
y el mediodía no tuvo paciencia.

Mirabas de reojo mi silencio.

El mar sí que esperó, con sus botellas.

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Hay ángaros dormidos en las brasas del amanecer

2011-10-17T23:09:00.003+02:00

¿Qué ojos ven la noche? ¿Qué ojos son la noche?

Pere Gimferrer

Hay ángaros dormidos en las brasas del amanecer.
La pureza de la voz se ha formado del humo
y cruza deshecha la labor victoriosa de los pájaros.
Nunca tuve un sueño más cercano a la carne
y habité una estancia tan ardiente en mitad de la oscuridad.
Hubo un aroma que en tu boca rehizo mi deseo,
sentí tus dedos caminando despacio,
simples y precisos, por la longitud de mi horizonte.
Mírame ahora bien, desnudo ante tu cuerpo,
solo soy la fiel herida que eligió tu mirada,
una noche larga y sin palabras entregada a ti
y un amanecer que supiste envolver como un sudario
para que fuera de nuevo reo de tu silencio.

El Hacedor 3.0 XLV

2011-10-17T00:02:00.000+02:00

Me sirve ser el ciego cuando mis dedos te recorren.
Eres todas las cordilleras, todos los valles,
una ciudad, un bosque,
la algarabía de un país en sus contornos,
la sinuosa sensación de un desierto.
El mar y sus pájaros habitando mis noches.

Tertulia poética Transversores: "Con...versando con Ignacio Díaz"

2011-10-16T14:07:00.003+02:00

Hoy domingo, 16 de octubre a partir de las 20.00, en el pub Interferencias (C/Benavente 11 de Zaragoza), reunión organizada por el grupo TRANSVERSORES y el poeta argentino Ignacio Díaz que visita Zaragoza y para acompañarle y con...versar con él contaremos con la presencia de varios poetas de la ciudad

Rafael Luna
Marta Fuembuena
Marcos Callau
Paula M. Gallardo
Fernando Gilabert
Francisco J. Picón

Fernando Sarría

Os esperamos

Semana dedicada a Antonio Pérez Morte en Crepusculario

2011-10-16T13:56:00.001+02:00

Esta noche en Zaragoza...

2011-10-16T01:01:00.010+02:00

Esta noche ha tocado en Zaragoza...

...Faro que alumbras al mundo por encima de la tempestad

devuélveme la esperanza y que brille mi estrella

pero no en soledad oye mi voz mi última oportunidad

faro que alumbras al mundo alumbra mi vida...

Pavarotti - Una furtiva Lagrima

2011-10-15T09:54:00.001+02:00

El Hacedor 3.0 XLIV

2011-10-14T00:07:00.000+02:00

Un río silencioso se lleva de la noche todas las palabras.
No entiendo de poéticas,
solo quizás la sangre envuelta en una sílaba
puede recoger los aromas de una rosa
o el desnudo combate de un cuerpo con otro.

El tejedor

2011-10-12T00:09:00.003+02:00

Urdo con los hilos de la incertidumbre
cada recoveco que tiene tu cuerpo guardado para mi.
Siento la esfera precisa del tiempo,
la oscuridad de la noche en que en tu cama,
despierta y en silencio,
pensarás en el calor de mis dedos
y como te recorrerá un escalofrío por la columna vertebral
imaginando, a mis labios y a mi lengua,
trazar en ella una línea de fuego
con que partir en dos tu deseo.

John Coltrane - In A Sentimental Mood

2011-10-11T00:02:00.000+02:00

El Hacedor 3.0 XLIII

2011-10-10T01:02:00.001+02:00

Siempre somos tiempo,
un desierto dentro de una vida,
desgrano sin saberlo los instantes
y sé que se me escapan lentamente
ausencias y vivencias ya vividas.
Morir no tiene trascendencia
cuando somos nosotros también
unas imágenes, unas palabras,
una emoción en mitad de la nada.

Semana dedicada a Nuria Ruíz de Viñaspre en Crepusculario

2011-10-09T13:05:00.000+02:00

Miguel Ríos y Manolo García - Insurrección

2011-10-08T14:09:00.000+02:00

Adiós Félix

2011-10-07T21:51:00.005+02:00

No hay un tiempo para morir, solo se muere.
Nadie abarca esa distancia y nunca nos salvamos.
Quizás entre nosotros hagamos una elegía
y sirvamos con pleitesía al dolor.
El miedo tiene una sombra fresca
y una puerta que siempre nos espera.

Hoy ha muerto Félix Romeo, la última vez que lo vi fue el sábado pasado en la feria del libro de Ejea de los Caballeros, mi pueblo por cierto, mientras charlabamos en una terraza junto a las casetas de libreros y editores sobre como está montado en la actualidad el sistema de venta del libro...descansa en paz.