La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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sábado, 16 de junio de 2018

Era una avenida de mayo









Era una avenida de mayo.
La noche se abría a las luciérnagas.
El fuego iba en nuestros pasos.
La humedad nos quebraba la voz...
Sin huellas para los bárbaros
solo dejábamos detrás un aroma frágil y mortal,
un aroma para siempre inolvidable.


f.



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