La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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domingo, 13 de mayo de 2018

Registro








Registro,
un día tras otro,
lo inacabado:
sigo siendo un fiel escribano.
Grabo mi voz en el viento
porque sé del vacío y sus lágrimas,
un lugar de muelles y barcos dormidos
donde las mareas dejan su humedad,
forman la sal que va deshaciendo los cuarteles de madera,
dibujando en la teka algo que nunca sé descifrar.
Vengo del silencio y escucho como suena despacio
el metal que arrumba mi pensamiento...
trae una melodía sin nombres,
solo se hace de urgencia
y golpe de drizas sobre los mástiles
tendidos a la incipiente oscuridad del cielo.



f.



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