La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 14 de mayo de 2018

No son solo las manos








No son solo las manos, sus dedos, sus uñas, mis muñecas rotas...
No es solo el viento, el cierzo frío o la humedad del alba...
cierto sueño que en la noche trajina la lluvia,
ciertas sílabas que son parte de la ceniza y el humo.
Tal vez tenga demasiadas cosas dentro de mí,
un hondo pozo donde han caído disolviéndose en mi sangre,
y me habitan y recorren mi cuerpo en el insomnio,
son un ejercito transeúnte y cruel,
que busca mi corazón para anidar
y hacer en él, la última hoguera antes de acabar conmigo.


f.



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