La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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viernes, 11 de mayo de 2018

La simiente sigue esperando la humedad...












La simiente sigue esperando la humedad...

He abierto las ventanas y la noche solo tenía murmullos
¿qué hace que el hombre en la oscuridad sea parte de un enigma?
Detrás de mí se sostiene un fuego.
Escribo en el aire nombres,
melodías que nunca me abandonan.

Vengo desde el mar y en tus costas
las rocas me sucumben.
En lo alto dos montañas con lumbre:
dos ángaros esperándome.



f.



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