La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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domingo, 13 de mayo de 2018

A golpe de acero se hacen los surcos









A golpe de acero se hacen los surcos,
luego viene la nieve y respirar.

No hay mano que cubra la verdad
ni sepa tanto de la impaciencia humana.

Un hombre tras otro
ha desollado al animal totémico que asola su silencio...
ahora solo hay frases hechas, varas de medir,
renglones con nudos corredizos.

He vuelto a ser viento,
ese viento que anula las palabras y gime, solo gime.

Morir así, envuelto en la oscuridad, tiznado de ella,
escuchando la lluvia y el quehacer de las horas con sus arañas laboriosas.

Volveremos con la luz y el esquivo latido de una promesa.



f.



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