La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 5 de abril de 2018

He dejado a las voces de la noche hablando solas












He dejado a las voces de la noche hablando solas.
Tienen el frío interior de lo que duele,
la mancha que deja el aceite cuando se reposa.
Una o dos arañas siguen tejiendo la luz del amanecer.
Voy en busca del mar,
lo recorro, siento su humedad de arena
cuando todavía el viento tiene nombres de invierno,
y sí, miro a lo lejos, intensamente,
lo azul es la distancia que guarda lo inevitable,
todo lo que ha de venir cuando el día se alargue.



f.



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