La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 26 de abril de 2018

En el andar de calles vacías









En el andar de calles vacías,
todo lo que cobijo en mis manos son jirones de viento,
casi arena de una playa solitaria y fría,
un ansia que deja en la piel
su pálpito de lumbre y de silencio.
Ahora con mis pasos errantes,
siento como caen sobre mí
las primeras notas de una melodía
que siempre me mata.



f.



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