La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 3 de abril de 2018

Borro estas horas de la tarde







Borro estas horas de la tarde.
Esta lluvia, su viento...la holgura triste de la borrasca.
Hay álamos silenciosos de ojos cerrados,
ciegos, sin hojas que mirar al cielo,
al largo deshacer del infinito.
Pájaros en silencio...
mientras en mis labios rojos hay un hilo de sangre.
Muerdo la piel de este día de oscuridad
y su dureza de granito rompe mi boca.


f.



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