La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 26 de marzo de 2018

Hay luz detrás de la luz









Hay luz detrás de la luz,
es una lluvia que empapa todo.
He dejado el aguacero inundando mis palabras,
sostienen la mortalidad de cada gesto,
un arrebol de incertidumbre,
la previa caída de la tarde sobre mis hombros,
la parte de humanidad que se prende en mis sílabas.
He escrito un poema que hablaba de la muerte:
versos rotos, barbitúricos, carne cortada con cuchillas,
un quehacer de tambores
que solo sostenían el aroma de las rosas.
¿Qué trae de nuevo la nieve en su regazo?
¿Qué son estos campos tiznados de la pureza ebria de sus copos?
Este frío sin hogar habita el corazón,
muchos somos hijos de la noche,
canta el frío a nuestras melodías tristes,
un vaho que nubla los cristales
y se enreda en las yemas de los dedos al dibujar en ellos,
un brote de honestidad que acalla de nuevo el canto de los pájaros.



f.



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