La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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miércoles, 28 de marzo de 2018

Habré muerto varias veces








Habré muerto varias veces
mientras tú tendrás las manos rotas de caídas.
No hay después,
solo el intervalo entre silencio y silencio,
un latido entre las sombras,
cierta luz, una palabra certera,
algo que solo sirve para respirar.


f.



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