La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 27 de marzo de 2018

Es certera la espera










Es certera la espera,
contemplar el desierto o el mar
y murmurarnos en voz baja
mientras caen los astros del cielo
sobre nuestros ojos ciegos,
y no son ya estrellas fugaces como lágrimas
sino el resto del universo incendiado y moribundo.

Acontece que somos arena,
arena, limo de meandro y polvo de camino,
nada más incierto que esa realidad,
no somos más que un cuerpo sometido al vaivén del aire,
como una camisa blanca tendida en el alambre del viento
y sin saber por qué de este descenso al frío,
sentimos lo inagotable de sabernos invierno.

He escuchado crujir al olvido,
dolerme que somos agua y sed,
la vigilia y el adviento,
una vez acabada la mascarada
nos contemplamos
y sabemos de nuevo nuestros nombres de pila,
los ancestros, las raíces,
de silencio y hambre,
las palabras que durante años sostienen las lápidas
y el último aliento frente a los cipreses y sus pájaros...
nada más aprendemos que a morir,
desde pequeños
vamos aprendiendo el miedo
a esperar amanecer.



f.



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