La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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miércoles, 14 de marzo de 2018

En esta lid de ojos cerrados









En esta lid de ojos cerrados y manos ateridas por el frío del aguanieve, el invierno es solo un repaso de infinitos dormidos en el halda de la tarde, pasillos interiores de murmullos y oscuridad que nos asaltan cuando miramos a la distancia desde la distancia, sin versos que aten más allá del correr de unas nubes grises y húmedas al asalto de tu corazón, sin puentes donde dirimir nuestra venganza, la derrota que siempre llega en el último beso mortal, sin muelles donde equilibrar nuestra incertidumbre, sin nada que no refleje nuestra propia indefensión ante la marea de miedos que nos suelen asolar, ahogar, suceder como heridas de daga al caer de la noche.



f.



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