La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 12 de febrero de 2018

Donde vierte la lluvia









Donde vierte la lluvia
converge la espada,
clama el viento
y se escucha, en la lejanía,
el caer del rayo.

Sin lugar a dudas,
dos cuerpos,
tienen el derecho de cruzarse
y embriagar el aire
del almizcle de su piel.

Ahora sé
que se muere en el instante,
siempre se muere,
aún sin saberlo, una y otra vez,
somos dos muertos para siempre.

Toda la memoria del mundo
no sabe como salvarnos.
Aunque nunca es demasiado el tiempo,
el mundo en silencio nos contempla...
sabe que morirse es el final de los suicidas.



f.




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