La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 12 de febrero de 2018

Cruje el amanecer










Cruje el amanecer.
La escarcha se ha hecho de la luz,
la que derramaron
las últimas palabras de mi boca.
Lo inolvidable es la distancia.
Las veredas del horizonte
tiemblan ante el silencio
en un azul de nubes sin límites.
Me digo "es tarde"
y vuelvo a contemplar el infinito,
ciertas lumbres
que siguen prendidas a la tierra,
las raíces que germinan en la sed...
mientras, mis dedos tejen
un nuevo tapiz con hilos de plata...
varias veces
me repito a mí mismo "es tarde",
aunque incesante,
sigo anudando a la seda
las voces de la noche...
resuenan en mi interior
con su aroma de aguardiente.



f.



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