La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 6 de junio de 2017

Sin saber por qué todavía hay un invierno de cristales y silencio









Sin saber por qué todavía hay un invierno de cristales y silencio,
un mecer de las manos en el halda,
dejadas como solo se dejan las cosas que te faltan...
de memoria, sin más palabras
que un suspiro hundido entre las sombras.
Ya no escucho el viento,
solo las nubes caminan en los murmullos de la tarde,
y los pájaros, sencillamente y sin saber por qué
habitan las copas de los árboles,
aunque yo sé que son frases que quedaron del otoño,
y sí, tienen voz de pájaro, forma de pájaro, plumas de pájaro...
pero son sílabas del dolor y de la mesura de la espera.




f.




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