La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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sábado, 27 de mayo de 2017

"Solo somos naufragio"









"Solo somos naufragio" me decía mirándome a los ojos,
y yo, vertido en ellos, pensaba que Neruda
nos había dejado un poema escrito tan solo para nosotros.
Sin saber por qué caminaba a su lado por los bulevares de París
o recorría los viejas calles de Budapest
mirando el reflejo de la noche en el Danubio.
Solo era parte de su respiración y de su risa,
ya que yo, entonces, no sabía más que escribir
con mis dos manos en su cuerpo:
era parte de su sombra y de su palabra.
Y sí, una tarde en Florencia supe,
mientras nevaba sobre nuestras cabezas
como si la primavera tuviera guardado un rencor de invierno,
que todo lo que me sostenía junto a ella
apenas cubría ya un pequeño rincón de su corazón.
"Solo somos naufragio" repetía ahora yo
y odiaba a Neruda sin saber por qué...
seguía viajando por las noches de Europa,
un raíl sin futuro me llevaba lejos,
buscaba la distancia, sentía el abandono,
quisé huir hasta donde no llegaba el olvido...
entonces fue cuando empece a escribir
unos pequeños versos que me hicieran olvidarla.




f.




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