La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

Contribuyentes

domingo, 28 de marzo de 2010

Poesía para perdidos...ciclo primavera






Poesía para perdidos Primavera


10 de abril

María Luisa Miñana

Marta Navarro

Música: Grupo Nadie


22 de abril

Noche Blanca dedicada a Miguel Hernández



24 de abril

Luis Alberto de Cuenca

Música: Álex Mister Hyde (acústico).



8 de Mayo

Nacho Tajahuerce

Miguel Serrano

Música: Luisiana




29 de Mayo

Raquel Lanseros

Fernando Sanmartín

Música: M.R.Z. Crocodrile




12 de Junio

Francho Nagore

Música: Juan Luis Saldaña




M.Á.Yusta...su presentación del sábado sin estar...





MANUEL FOREGA

Quevedo- caballero de la tabla redonda. D’Artagnan- poeta consumido por el ciego amor. Góngora –tal- vez- tabernario sin alcohol, Mostesquieu- libertario recorriendo los ríos trucheros turolenses...Ojos claros, penetrantes, ojos que ríen, que escrutan y analizan, que hablan con otros ojos, que sueñan llanuras o escarpadas cumbres. Poeta. Creador y propietario perpetuo de la carcajada estentórea, profunda, seductora en sí y por sí, risa que conmueve los muros de la indiferencia, carcajada noble, apresurada mensajera de amistad y franqueza, gesto que derriba voluntades contrarias. Poeta. Delicado en apariencia, casi frágil, facciones finas, afiladas por esas frondosas pilosidades donde se refugian las volutas del humo poético de sus cigarrillos manufacturados. Poeta. Caballero de vieja armadura cabalgando sobre la nueva acracia mientras ordena ideas y desarrolla actas que pasarán a los anales de las Secretarías Generales de todas las Asociaciones Cósmicas. Poeta. Besador pudoroso y ciego de damas esenciales, muñidor de versos diarios, tantos como días tiene uno de sus años o sea 333... Ganador de amigos y premios que le merecen a él. Poeta. No he dicho Manuel, no hace falta. No he dicho Martínez, para qué. Es un poeta a quien llaman FOREGA y que ha merecido un Diccionario de Términos Foreguianos que recorre y adapta al foreguismo todo cuanto atañe al poeta. Viajero impenitente en tiempos de penitencia nacional. Pescador por derecho. Ensayista, crítico, traductor y traducido y, ademenos, por y sobre todo, amante y amado. Ella está aquí y sus grandes ojos no hacen preguntas porque tienen todas las certezas.
¿Sus obras? Las miráis en Internet. Todo, todo está en su blog: poesía, ensayo, traducciones, relatos y antologías...Aquí no venimos a hablar de libros, sino de personas que los escriben y que dicen cosas como ésta:

Que la esfinge prosiga su hierático destino,
que permanezca dormida Kéops,
Nereo en su cueva marina,
Delfos adherido a su Pitón,
ciego Tiresias en el Hades...
Yo quiero
tus labios, tus labios vivos...













FERNANDO SARRÍA

Fernando es como una explosión incontrolada, una devastadora cascada de versos húmedos, cálidos, luminosos o, también muchas veces nostálgicos, pero siempre íntimos, buscadores de penumbras, caminos, faros o trenes nocturnos, puertos, ciudades de siempre que él convierte en misteriosas, puentes , caminos, alcobas donde la fantasía se deshace en pliegues de sábanas perfumadas de pieles estremecidas o arrasadas por la fuerza del deseo.
Sarría es temperamento, ciclón, torrente que arrasa y domina el paisaje poético pero que , cuando pasa, se remansa en rincones lúcidos de sensibilidad atormentada por el deseo de ser y permanecer, de tener y ser tenido...
Fernando Sarría posee un físico potente. En su rostro, rotundo, barba espesa, los ojos en guardia escrutadora, mirada efervescente que se refugia tras los cristales de sus gafas, y una voz imperativa, vehemente, que se transforma y modula cuando recita sus poemas...
Cada parte de su cuerpo está en incesante actividad, se mueve como queriendo controlar el espacio que le rodea y cada centímetro de su cuerpo trasmite esa inquietud de una mente, activa y despierta, que desgrana constantemente formas y sentimientos que Fernando, el poeta, no tiene más remedio que trasladar a su libreta de versos y al universo luminoso y multiforme de sus blogs
En fin, Fernando es un poeta que desea, sobre todo, transmitir el deseo de ser querido. Y a fe mía que lo consigue porque ¿quién no puede querer a un niño grande que clama en los desiertos del amor utópico con la voz del sentimiento, la nostalgia o el deseo de que se haga realidad el sueño de la percepción amorosa? ¿Quién no ha deseado amar hasta lo imposible todo lo susceptible de ser amado? Por esos caminos
Camina Fernando Sarría cada instante con el equipaje de la palabra y nos cuenta y descubre mil emociones al escribir, por ejemplo:

Detrás de mis manos tu piel buscó la luz.
Un rayo se hizo de la noche
mientras la lluvia inundaba mi vientre
y tus labios hablaban despacio de todo lo importante.


En fin. feliz Fiesta de la Poesía, bienvenidos todos, adelante los poetas y,
los que no lo conozcan, mucho cuidado con el perro



Miguel Ángel Yusta



Gracias amigo...




Semana de Luisa Miñana en Crepusculario



viernes, 26 de marzo de 2010

Mañana Poesía para perdidos





CICLO: POESÍA PARA PERDIDOS


ORGANIZADO POR A.A.E. Y PATROCINADO POR EL DTO. DE CULTURA DE LA D.G.A.

POETAS: FERNANDO SARRÍA Y MANUEL MARTÍNEZ FOREGA.

MÚSICA: CUIDADO CON EL PERRO.

DÍA: SÁBADO 27 DE MARZO.

HORA: 22H.

LUGAR: LA CAMPANA DE LOS PERDIDOS (C/ Prudencio, 7, Zaragoza
















lunes, 22 de marzo de 2010

Miguel Ángel Yusta tiene premio!!!!!





PREMIO DE POESÍA "Delegación del Gobierno en Aragón".


A MIGUEL ÁNGEL YUSTA


ACTO DE ENTREGA DIA 23 DE MARZO,


MARTES, A LAS 18:30 Sede central CajalónC/. Coso, junto Pza. España

(Antiguo Casino Mercantil)

Se obsequia con el libro premiado y vino español.




Mañana...Este jueves poesía en martes






Sesión extraordinaria del ciclo "Este jueves, poesía".
Martes (sí, martes), 23 de marzo, 19:30 horas, Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras. Poeta invitado: Lêdo Ivo.

Ved Poesía en el páramo


domingo, 21 de marzo de 2010

La primavera





Abrí los ojos.
Miré a las nubes.
El árbol del cielo estaba florido.
Sé lo que es la primavera.





Semana de Adolfo Burriel en Crepusculario




DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA




TANGO DEL VIUDO



Oh Maligna, ya habrás hallado la carta, ya habrás llorado de furia,
y habrás insultado el recuerdo de mi madre
llamándola pena podrida y madre de perros,
ya habrás bebido sola, solitaria, el té del atardecer
mirando mis viejos zapatos vacíos para siempre,
y ya no podrás recordar, mis enfermedades, mis sueños nocturnos, mis comidas
sin maldecirme en voz alta como si estuviera allí aún,
quejándome del tròpico, de los coolies coringhis,
de las venenosas fiebres que me hicieron tanto daño
y de los espantosos ingleses que odio todavía.

Maligna, la verdad, qué noche tan grande, qué tierra tan sola!
He llegado otra vez a los dormitorios solitarios,
a almorzar en los restaurantes comida fría, y otra vez
tiro al suelo los pantalones y las camisas,
no hay perchas en mi habitación, ni retratos de nadie en las paredes.
Cuánta sombra de la que hay en mi alma daría por recobrarte,
y qué amenazadores me parecen los nombres de los meses,
y la palabra invierno qué sonido de tambor lúgubre tiene.

Enterrado junto al cocotero hallarás más tarde
el cuchillo que escondí allí por temor de que me mataras,
y ahora repentinamente quisiera oler su acero de cocina
acostumbrado al peso de tu mano y al brillo de tu pie:
bajo la humedad de la tierra, entre las sordas raíces,
de los lenguajes humanos el pobre sólo sabría tu nombre,
y la espesa tierra no comprende tu nombre
hecho de impenetrables substancias divinas.

Así como me aflige pensar en el claro día de tus piernas
recostadas como detenidas y duras aguas solares,
y la golondrina que durmiendo y volando vive en tus ojos,
y el perro de furia que asilas en el corazòn,
así también veo las muertes que están entre nosotros desde ahora,
y respiro en el aire la ceniza y lo destruido,
el largo, solitario espacio que me rodea para siempre.

Daría este viento del mar gigante por tu brusca respiración
oída en largas noches sin mezcla de olvido,
uniéndose a la atmòsfera como el látigo a la piel del caballo.
Y por oírte orinar, en la oscuridad, en el fondo de la casa,
como vertiendo una miel delgada, trémula, argentina, obstinada,
cuántas veces entregaría este coro de sombras que poseo,
y el ruido de espadas inútiles que se oye en mi alma,
y la paloma de sangre que está solitaria en mi frente
llamando cosas desaparecidas, seres desaparecidos,
substancias extrañamente inseparables y perdidas.



PABLO NERUDA


sábado, 20 de marzo de 2010

Rincón de inviernos












Nada puede sembrarse en una herida

Félix Grande


Remota, todavía acompasada al llanto, una lágrima tiene de la sal su esfera diminuta, el portento del mar, el azul profundo e invisible del océano. Tiene la luz, el flujo preciso que la hace indivisible, y es fugaz e inesperada como una gota de lluvia enfrente de un desierto.
Puede sembrarse una herida de lágrimas, añadir al dolor la herrumbre y un manifiesto de devoción por el invierno. Hay demasiadas preguntas que se lleva el silencio resguardado en la noche, demasiadas estelas abiertas en el quicio del amanecer. Todo lo que tengo se deshace, se vuelve género y número humano, se convierte en lo cotidiano o se deja llevar para siempre por el sonido de un viejo violín…Ahora, aquí, cuando marzo se pronuncia entre las nubes y suena sin parar el retumbar de los tambores en el río, este lugar es todavía un resguardado rincón donde habitan los inviernos del hemisferio Norte.





viernes, 19 de marzo de 2010

Vivaldi...Primavera




miércoles, 17 de marzo de 2010

Vienes en el viento







Vienes en el viento del atardecer más sonoro y sensible.
Recorro despacio tus muslos de arriba abajo,
como si mis manos estuvieran descontando el tiempo de la espera.
Algo de tus pasos me deja sin aliento.
Respiro el instante.
Saboreo la fugacidad azulada de tu mirada.
Un aleteo de pájaros dejas junto a mi cuerpo.
La fragancia perfumada de tu piel sigue ondeando en el aire.
Así en lo pospuesto para mañana te encontraré de nuevo.






martes, 16 de marzo de 2010

TERTULIA POÉTICA EN LA BIBLIOTECA DE ARAGÓN








TERTULIA POÉTICA EN LA BIBLIOTECA DE ARAGÓN


Miércoles,17 de marzo de 2010, 19:30 horas, Biblioteca de Aragón (Sala polivalente)

La Asociación Aragonesa de Escritores continúa promoviendo estos encuentros, que tienen por objeto profundizar en el conocimiento de la buena poesía de todos los tiempos y servir de plataforma dinamizadora de la nueva creación poética en Aragón.

En esta ocasión tenemos como poeta invitado a DOLAN MOR, autor, entre otros poemarios, de El plagio de Bosternag (2004), Las historias de Jonathan Cover (2005), Seda para tu cuello (2006), Nabokov’s Butterflies (Premio de Poesía Delegación del Gobierno en Aragón, 2007), Los poemas clonados de An-ny Bould (Premio Miguel Labordeta de Poesía, 2007),El libro bipolar (Premio Santa Isabel de Portugal, 2008) y La novia de Wittgenstein (Premio Internacional Barcarola de Poesía, 2008).
El próximo año, 2009, saldrá en París su poemario Desperdicios en edición bilingüe. Algunos de sus textos aparecen reunidos en las antologías de recientes poetas españoles Los chicos están bien: Poesía última (2007) y Poesía para bacterias (2008), también en la reedición de Las cuatro puntas del pañuelo: Poetas cubanos de la diáspora, galardonada con el Premio de Cuban Artists Fund, con sede en Nueva York. Colabora en revistas españolas e hispanoamericanas como Quimera, Turia y Letralia. En la actualidad algunos de sus textos se traducen al inglés, francés y polaco. Desde el año 1999 reside en Aragón.

Comentaremos y analizaremos la obra poética de Dolan Mor y daremos paso a un co-loquio con el autor.





La labor de David en Poesía para perdidos
















Gracias David...


lunes, 15 de marzo de 2010

Escribo en el infinito







Escribo en el infinito, allí donde los héroes han dejado su cosecha de astros luminosos y sus nombres de silencio. He de recorrer un largo trecho de este espacio vacío, la sombra tiene hambre de años y consume mi cuerpo con una devoción enfermiza. Otras veces escribo sobre la luz que penetra la fronda de los árboles en un bosque, sobre el derruido relincho de los caballos, sobre el llanto de madrugada que tienen los olivos, sobre mi cuerpo esperando la lluvia...no sé, quizás el deseo de supervivencia me siga dando billetes para ir tan lejos como me den mis fuerzas o sienta el mismo impulso del águila para acercarme, no tanto a la cúspide de las nubes, sino como ella, a intentar, desde la soledad del viajero, ver el mundo.



domingo, 14 de marzo de 2010

sábado, 13 de marzo de 2010

Te Doy Una Canción




viernes, 12 de marzo de 2010

Poema







Tuvo el tiempo su demora de niebla,
la herida en la luz,
la flecha rebuscando el alba.

Escuché una voz,
entró en lo oscuro
y me habló despacio
con las sílabas que trae el silencio.

Desnuda en la lágrima fue la sal,
el pequeño recuerdo del océano.

El amanecer se llevó su sombra,
mi nombre y los últimos besos de la noche.










Mañana sábado 13...poesía para perdidos






Mañana a las 22h00 en La Campana de los perdidos nuevo recital de música y poesía, organizado por la A.A.E. con la colaboración del Dpto. de Cultura de la D.G.A. del ciclo Poesía para perdidos.

Poetas

Ana Muñoz

Sonia Fides


Música


María José Hernández


Se celebra también la semana de la mujer...y coincidencia, lo programamos con "solo" mujeres.

Ya sabéis, c/ Prudencio nº 7 Zaragoza






jueves, 11 de marzo de 2010

Enhebro a tu cintura el cahíz de la ausencia






Enhebro a tu cintura el cahíz de la ausencia.
Larga, como la estela en el mar de los barcos,
mis dedos te abandonaron lentamente.
La pausa indefinida tiene su cadencia de plata,
su cadena de espuma, uno o dos gemidos,
un desahucio de dudas, los muelles de mis manos,
el suspiro interior, un silencio,
el rojo y estremecido pulso tibio del adiós.





F



miércoles, 10 de marzo de 2010

Mañana...Este jueves poesía y +







Mañana jueves 11 de marzo a las 19:30 en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Zaragoza tendrá lugar el encuentro correspondiente al mes de marzo del ciclo "Este jueves, poesía". En esta ocasión los poetas invitados serán Enrique Falcón, Pablo Lópiz y Ángel Petisme. Estos encuentros están dirigidos por Ignacio Escuín Borao y patrocinados por el Vicerrectorado de Proyección Social y Cultural de la Universidad de Zaragoza.A las 22:30 horas, como ya es habitual, tendrá lugar una velada poética en el Candy Warhol (Calle Bolonia, 28). con la presencia de los poetas invitados y micrófono abierto. Estas veladas están coordinadas por Fernando Frisa y Fernando Sarría.




martes, 9 de marzo de 2010

Recuerdo





Cuando ya no nos queda nada
el vacío de no quedar
podría ser al cabo inútil y perfecto.

J. Á. Valente




Recuerdo esta estancia de mi cuerpo,
la hondura sin lumbre,
el templo, su silencio,
una argolla dormida entre las manos,
la urgencia en las luces de la tarde,
las nubes fuera, oscuras, esperándome.





lunes, 8 de marzo de 2010

El insomnio de Borges





Duerme el Danubio y Heráclito se aleja de su orilla. Es azul la diáspora de luces, las semillas han echado raíces y los campos se iluminan tras la estela lejana de la luna al unísono canto de los pájaros.
Él es casi ciego y recibe los contornos al amanecer con la mesura de lo que ya conoce, sé le insinúan los objetos sin voz, caen en cascada las últimas palabras de vigilia, siente estremecido la vida y la luz de nuevo le apacigua, sabe que otra vez todo se ha consumado.




domingo, 7 de marzo de 2010

8 de marzo: día de la mujer trabajadora...







Para cada una...una rosa.




Amancio Prada – Libre te quiero




París bajo la lluvia







París




No he vuelto a estar en septiembre en París,
cuando caen las hojas y navegan silenciosas
en los charcos de la lluvia.
Puedo recordar tus dedos,
pequeños y fríos dentro de mi anorak,
buscando mi mano, apretándola sin llegar a abarcarla,
recitándome fragmentos de Los versos del capitán de Neruda.
Así, entre la lluvia y el otoño arrimados a nosotros,
pasear por los campos de Marte o a las orillas del Sena
nos procuraba la garantía de la soledad,
la ciudad abandonada en la tarde ante nuestros pies,
mientras el silencio nos alejaba de los demás
y tu voz era la luz que todavía me alumbraba.


Del poemario inedito "Ciudades en los labios"




Semana de Marta Navarro en Crepusculario





sábado, 6 de marzo de 2010

Nuevas Confesiones - Luis Garcia Montero



Pink Floyd - Wish You Were Here




Un día seré del mármol una frase,
el hueco del buril, la senda oscura.
Quedará en el polvo el polvo,
la hoja de otoño sembrada de verano,
la parte sonora del silencio,
un rescoldo de brasa,
un reguero de agua.



Aunque el tiempo me sea medido como a todos los humanos, no sé porqué a veces me reencuentro con la muerte y ella me traza unos versos y una senda sin fronteras...


viernes, 5 de marzo de 2010

Llegó el frío, esa región inhóspita donde habita la soledad





Llegó el frío, esa región inhóspita donde habita la soledad.
Para decir adiós no hace falta caminar hasta la puerta,
ni escribir un nombre con tiza roja en los muelles
ni en los andenes de la ciudad del infinito.
Hay puertos de tristeza y campos sin pájaros
como en los inviernos en el hemisferio norte,
traen del fuego las vísperas de un incendio,
el rescoldo furtivo, la ceniza implacable.
Noches habrá donde Sirio sepa desnudar de azules las espigas,
los sembrados eriales de Marte seguirán siendo rojos,
la austera blancura ebúrnea de la luna
tendrá su río y su diamante.
Noches de tránsito, de música y olvido
con los ojos abiertos a la oscuridad
o al aroma fértil de los jazmines.
Y esperar, en los veranos saciar las tardes de reposo,
la huella de lo que nunca volvió a ser,
la austera llegada de la sombra, fresca e indeleble,
mientras suena un viejo violín ardiente en tus adentros
y recuerdas sin más dolor que el dolor mismo
todas las pequeñas melodías que tuvo el afán en tu vida.




Zbigniew Preisner – A Chat In the Underground


jueves, 4 de marzo de 2010

miércoles, 3 de marzo de 2010

No tuvo mi espalda







No tuvo mi espalda el rencor del amanecer,
tal vez fuiste el regalo de una noche,
la que trajo el río envuelta en el invierno
y el afán consumado de dos cuerpos.
Tibia, te deslizaste dentro de mi cuarto.
En el rescoldo del vino ardiste en mis manos,
suave, consumada en la honda
y en la cóncava huida de la flecha
dejaste la luz derramándose entre las sábanas...
Tal vez en tu espalda sí quedaron los restos de mi sombra,
una huella abierta como un pétalo de rosa.



SupertrampAubade And I Am Not Like Other Birds Of Prey



martes, 2 de marzo de 2010

Remoto




Remoto, el viaje trae en sus dedos la luz de lo posible,
una alcancía donde guardar el incienso:
el humo de la derrota también guarda su
templo y su silencio.




F





lunes, 1 de marzo de 2010

Viene la noche






Viene la noche, se derrumba la certidumbre,
el ocaso, ciego, tiñe de rojo el largo silencio de los tejados.
Es la lluvia la que se viste de luces
mientras el viento camina descalzo por las azoteas.
Tú ya no estás aquí,
si acaso dejaste tu sombra prendida a los visillos azules:
el resplandor de un relámpago todavía te recuerda.
Un humo amarillo se deshace en el agua.
Templado, como con todas las emociones,
he calculado el coste mínimo del dolor,
denso, su esfera tiene un círculo de sal y una rosa fragante.
Veré la luna deshacerse en sus oscuros presagios
y aleteará el silencio como un pájaro esquivo.
Tal vez, no lo sé, cuando pase la tormenta
saldré a impregnarme de la hondura de la primavera,
lejanos, como todos los muelles que se dejan los recuerdos,
sonará el eco de los tambores
y escucharé los latidos perennes y misteriosos de la claudicación.




Bruce Springsteen - If I Should Fall Behind



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