La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
Es cierto, la noche trajo sus vástagos,anidaron en mí con su luz y su penumbra.
Esos vástagos se llenarán de hojas en primavera, paciencia, las hojas muertas revivirán.Un beso de otoño.
Una noche de noviembre, con olor a invierno y tu corazón, material sensible, desde luego, para que aniden esos vástagos de Prevert. Y siempre nos lo cuentas tan bien.Un besazo.
Vástagos que anidan en la oscuridad más absoluta. Abrazos.
¿Y el día?Cómo serán esos vástagos durante el día?Besos
... y es que la plenitud siempre es la presencia de ambas... besos
Esos vástagos se llenarán de hojas en primavera, paciencia, las hojas muertas revivirán.
ResponderEliminarUn beso de otoño.
Una noche de noviembre, con olor a invierno y tu corazón, material sensible, desde luego, para que aniden esos vástagos de Prevert. Y siempre nos lo cuentas tan bien.
ResponderEliminarUn besazo.
Vástagos que anidan en la oscuridad más absoluta. Abrazos.
ResponderEliminar¿Y el día?
ResponderEliminarCómo serán esos vástagos durante el día?
Besos
... y es que la plenitud siempre es la presencia de ambas... besos
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