La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
domingo, 19 de octubre de 2008
En las banderas
En las banderas el viento susurra una vieja canción, me gusta imaginarme esos murmullos, la voz que me conmueve suele ser igual, trae el escalofrío de lo que vendrá.
Los susurros suelen ser conmovedores, los susurros de viejas canciones, de cosas de ayer recuperan del alma el olvido... que ese venir sea grato al sentir.
Es vieja melodía puede guardar buenos o malos recuerdos, y quien sabe lo que vendrá, sobre todo si se cobija bajo banderas?? Me ha encantado tu breve poema.
not bad.
ResponderEliminarlo que vendra siempre es esperado e inesperado a la vez. Besos :)
ResponderEliminarLos susurros suelen ser conmovedores, los susurros de viejas canciones, de cosas de ayer recuperan del alma el olvido... que ese venir sea grato al sentir.
ResponderEliminarBesos mi amigo.
what happened to the other one?
ResponderEliminarEs vieja melodía puede guardar buenos o malos recuerdos, y quien sabe lo que vendrá, sobre todo si se cobija bajo banderas?? Me ha encantado tu breve poema.
ResponderEliminarUn abrazo!
well its nice to know that you have great hits here.
ResponderEliminarNo soy de banderas, pero esta roja que has puesto me gusta muuuuuuuucho.
ResponderEliminarKisses,
M
Si de escalofríos se trata,
ResponderEliminarjugando a rojos y negros
se adormece la velada.
Conmoverse es otra cosa.
Hagamonos un cine.
Un (b)ico...
Lo que vendrá, aunque no nos lo parezca, siempre depende de nosotros.
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