El otoño del serbal

Sin apenas rastro, sin condena,
cubro una parte de vuestra mirada,
me dejo la piel en los despojos del viento,
la palabra entre las banderas que la noche derrumba,
los sueños en los amaneceres de palomas tristes,
cada una de mis emociones
acaba siendo humo, ceniza, polvo en el discurso del silencio,
a lo más, un recuerdo de fiebre,
una cicatriz que se hace conocida,
esa parte intima que me sigue haciendo humano.

Puedo hablar de mí y de todas las señales que en mi cuerpo habitan.
No temáis soy sencillo e incluso simple
porque todo lo que me condena,
las branzas y los cilancos que me hacen débil,
me habitan entre los gramos que puede pesar un alma,
y son centímetros cúbicos de ansia,
desolación, ira, pasión…
e indefinidos puntos azules que me abrasan en la atalaya de la noche.
Llego a ser una pavesa herida por el tiempo,
una palabra para unos ojos,
un dolor redimido entre los miedos,
que acerca la ausencia,
que sabe tener la muerte entre nosotros.

Debería saber partir, poder dejaros,
coger ese tren, ese barco, un avión,
volver a ser nada de nuevo
y crecer en la sangre de cualquier sueño,
un campo de abril enrojecido por las amapolas,
en vez de esperar que la lluvia me vuelva a empapar
y sienta que soy un serbal rojo,
un nuevo árbol cayendo en el olvido en mitad del otoño.

Seguro que sigo aquí aunque odie los amaneceres.


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